Ночью у Наташи отошли воды и Сергей отвез ее в родильный дом. Перед тем, как за женой закрылась дверь, она смущенно улыбнулась и помахала ему ладошкой.
Вторник Светлой седмицы для Сергея с Наташей стал днем рождения их сына: «здорового младенца мужского пола, доношенного, четыре килограмма двести грамм, пятьдесят три сантиметра». Они назвали его Александром в честь великого Свирского преподобного, которому, подобно Аврааму, явилась Святая Троица.
На рассвете Сергей вернулся в опустевшую квартиру, сел на стул и понял, что он абсолютно счастливый человек.
Спать не хотелось. На душе столько всего накопилось! Необходимо было с кем-то этим поделиться. Он вышел из дому, прошел с километр по пустым улицам, потом поднял руку и почти сразу остановил частную машину. Через несколько минут Сергей входил в студию. Он не ошибся: его такой же сумасшедший друг Василий работал над огромным полотном. Увидев Сергея, художник вытер руки, скинул фартук и обнял друга.
— Вася, у меня сын родился! Александр.
— Слава Тебе, Господи! Сережа, поздравляю! Так, может, отметим? — указал он на бар.
— Я без вина пьян, брат. Мне это непонятно: каково быть отцом сыну?
— Ну, это обычно со временем проходит. Еще поймешь.
— Знаешь, Вась. Может быть это на фоне усталости или переживаний последних дней — не знаю… Я тут представил себе отцовское будущее. Пока ехал сюда к тебе, написал стишок. Помнишь, мы как-то обсуждали фильм «Реальная любовь»? Послушай мою версию.
Крошка сын пришел ко мне. Глаза его сияли.
(На стол легли ботинки 43-го размера.)
Дышал он глубоко и пальцы рук дрожали.
Он дерзко говорил, забыв хорошие манеры:
«Ты помнишь, старый, то кипение в крови
И горечь, и тревогу душной ночи,
Холодный пот и жар, и сладкое томление любви,
Космическую неба черноту — и там её сверкающие очи?»
Я поднял руку. Он осёкся. Я спросил:
«И эти похотливые страстишки, и эту аритмию,
Скачки давленья крови, распыленье сил
И воли паралич, и духа анемию —
Любовью ты осмелился назвать?»
«А разве я не прав?» — очнулся он опять.
Послушай, сын, ведь мы — родная кровь.
Я объясню тебе, что есть реальная любовь.
Созревший виноград срывают, бросают в чан и мнут.
И сладость солнца и земли бурлит кипеньем…
Но это не вино! — закваска бродит, оседает муть.
В холодной темноте, в суровом заточенье,
Под пылью скучных лет живёт оно
И нарастает крепость, аромат — рождается вино.
Послушай, сын, ведь мы — родная кровь.
Я объясню тебе, что есть реальная любовь.
Когда твоя любимая поблекнет, растолстеет;