Наверное, лучше всего в этот период, как и советовал невропатолог Штыро, обратиться к какому-нибудь психоаналитику. Но где их, квалифицированных, взять? Сплошные шаманы, экстрасенсы, колдуны. Профессионалы-врачи есть в психушке, но не в психушку же ложиться (а надо бы!).
К Штыро пойти я не могла, он — старый бабник.
И вообще, все вы…
Штыро — старый бабник.
Илья — подлец, и хорошо, что исчез.
Муж — тихий изменщик, сволочь.
Девчушка его — дрань дешевая, убить ее мало.
Антон — козел самодовольный.
Такие «приятные» мысли пульсировали в моей голове, как приливы злой и дурной крови.
То, что было с мужем после посещения театра (статью я почему-то так и не написала), не повторилось.
Более того, я теперь стала бояться сближения, боялась, что он начнет сравнивать меня, пусть и хорошо сохранившуюся (как о старухах говорят!), с Ксюшей, с ее молодой смуглой кожей, тонкой талией, идеальной белизной юных зубов!..
И психоз мой вылился в желание (как когда-то у Ильи) утешить свое честолюбие, показать Антону, что поцелуи только цветочки, а стоит ему ягодок попробовать, блин! — и мы посмотрим тогда, захочет ли он жевать пыльную траву семейного интима!
При этом мне взбрело в голову убить двух зайцев, и вторым был Илья.
Я позвонила ему как-то вечером и сказала:
— Привет, дружище!
— Привет! — обрадовался он моему миролюбивому тону.
— Не выручишь?
— С удовольствием, а что?
— Как тебе сказать… Влюбилась на старости лет.
— Рад за тебя.
— Не сомневаюсь.
— И в чем проблемы?
— Ты прекрасно знаешь, какие у нас проблемы. Не могу нормально встретиться с любимым человеком. У тебя мама все время дома?
Наступила пауза. Я хладнокровно выжидала.
— Послезавтра она к подруге едет на окраину. С ночевкой, — сказал он.
— То есть вечером? Прекрасно! А тебе, надо полагать, есть куда деться?
— Найду, — сухо ответил Илья.
— Спасибо, друг! Часов в шесть можно будет уже прийти?
— Можно.
— Ключ за косяком будет, как всегда?
— Как всегда.
— Спасибо еще раз!
— Не за что!
Назавтра я сказала Антону:
— Приглашаю тебя на именины.
— Чьи?
— Мои собственные, чьи же еще.
— Спасибо. Все будут?
— Кто?
— Ну, из редакции?
— Из редакции только ты. Я не собираю на именины много народу. Просто захотелось тихой компании.
— Ладно. С женой можно?
— Лучше без жены.
— Ладно. А когда?
— Завтра вечером.
Антон замялся.
— В чем дело? Собрались с женой в театр? Намечена генеральная стирка?
— Да нет… Просто она не любит, когда я по вечерам…
— Скажешь: работа.
— Она может сюда позвонить.
(Она действительно задолбала, блин, его звонками, и я бы давно запретила вести по служебным телефонам личные разговоры, если б не знала, что это вызовет у всех бурю возмущения и меня заклеймят неисправимой стервой навечно; люди ж молодые, у каждого сложная личная жизнь!)