Он воззрился на меня с непередаваемым выражением лица.
— При чем тут Ксюша? Она тут совсем ни при чем! Ну ты и сказала!.. Если я это самое… Ну, как ты говоришь: терзаюсь… Да нет… Просто неприятно. Но по другому поводу.
Настал мой черед удивляться.
— Это по какому еще?
— Понимаешь, звонит кто-то каждое утро, когда ты на работе, а я еще…
— Мужским голосом?
— Нет. Женский, хихикающий. Противный. Ну и всякие глупости…
— Какие? Не мнись ты, ради бога!
— Ну, что у тебя там отношения…
— Где — там? С кем?
— Ну, с сотрудником. Да я не слушаю, только первый раз выслушал от растерянности. Ясно же, что какая-то твоя подчиненная, которую ты обидела. Сама рассказывала, что одна даже плакала из-за тебя.
— Не одна. И что еще?
— Говорю же: не слушаю, бросаю трубку. Она начинает рассказывать какие-то подробности… Ну, явное вранье, даже по голосу слышно.
(А если нет? — задала я ему мысленный вопрос. Но только мысленный.)
— Ладно. Разберемся, — сказала я.
— Не надо разбираться. Не надо вообще обращать внимания. Можно даже телефон отключить на время.
— Письма будут посылать.
— Читать не обязательно.
— Значит, ты из-за этого?
— Ну да. Но ты не расстраивайся.
— Я постараюсь.
Я ехала на работу и думала: Фофан. Это Фофан с помощью какой-нибудь своей подружки. Больше некому.
Но поди докажи!
Входя в редакцию, я взглянула на Фофана с такой ненавистью, что другой на стуле бы подскочил.
А он простодушно улыбнулся толстым лицом, словно я комплимент ему отвесила. И сидя поклонился:
— Здрассссти, уважаемая!
Все катилось снежным комом. Вслед за мной появился Антон. Видно, что невыспавшийся. Небритый.
Звонки в редакции постоянно. И вот один из них, я беру трубку. Молчание.
Говорю:
— Слушаю вас!
Только после этого возник голос. Женский. Торопливый.
— Здравствуйте, мне редактора, Людмилу Максимовну.
— Это я.
— Здравствуйте, только ничего не говорите, это Нина, жена Антона. Ничего не говорите, чтобы он не понял. Я из проходной звоню, вы можете выйти?
— Да, конечно.
— Очень вас прошу. Вы не думайте, я не скандалить…
— Хорошо, хорошо.
Я положила трубку и встала.
Антон, на протяжении всего разговора смотревший на меня, спросил:
— Кто?
— Да жалобщица. Принесла слезный крик на несправедливость властей.
Это было правдоподобно. Не перевелись еще люди, которые пишут в газеты с надеждой о помощи. Даже нам, несмотря на название и желтизну.
Но в глазах Антона было что-то странное. Любящие люди становятся просто патологически чуткими. Как бы не увязался за мной. И я сказала:
— Пожалуйста, глянь мой материал. У меня глаз замылился, ничего не соображаю.