– У нас всё хорошо. Так же, как и всегда, – пожимаю плечами я и заставляю уголки своих губ непосредственно улыбнуться.
– Несомненно. Но что Уилл говорит о твоём выборе?
– О моём выборе? – не сразу понимаю я. – А, так ты о Колине. Он славный. Разве могут быть сомнения на его счёт?
– Да, Миа, он славный, – повторяет тётка. – В том и дело. Тебе… эм-м, тебе такие парни нравятся, да?
Дилайла прячет свою улыбку и бросает на меня неуверенный, смущённый взгляд.
– Не пойму, к чему ты клонишь, – прищурившись, спрашиваю её прямо.
– Ну, Уилл – его противоположность. Не пойми неправильно, просто знаешь, как говорят: девушки выбирают себе мальчиков, схожих на отца или брата. Хотя это всего лишь теория, как одна из тех, о которых твердили мне в колледже.
– Ох, Ди, психолог и вправду из тебя сомнительный, – смеюсь я. – Впрочем, мне всего двадцать, верно? Даже если Колин не моя судьба, то у меня ещё есть время. Мне с ним… комфортно и весело. Я влюблена в него по уши, разве не видно?
Я начинаю нервно жевать нижнюю губу, воспроизводя в памяти строчки из любовных романов, которые читала тайком несколько лет тому назад. Как там говорили девочки о своих чувствах? Проклятье, совсем не умею ей лгать. Улыбаюсь как можно искренней и отпиваю ещё несколько глотков.
– Мими, те, кто влюблёны по уши, твердят, что это на всю жизнь, оспаривая любое подозрение в их чувствах. Может, психолог из меня никакой, но я чётко могу отличить влюблённость от откровенного притворства. Прикрываться посторонними людьми плохо, ведь и Розали…
– Ди… – предостерегаю её я, чувствуя тревогу. Но она вот так просто, прямо и откровенно рубит свою правду. Ту правду, которая действительно истинна:
– Да нет же. Я не Невил, пойми. Я не вывожу вас на чистую воду. Я… я переживаю, понимаешь ты? Ваша связь… что и говорить, ты сама всё знаешь. Это может плохо обернуться.
Ощущаю, как в горле начинает саднить. Плохое предчувствие выбивает почву под ногами. Я сижу, но мне то и дело отчаянно хочется зарыться в плед ещё глубже – с головой, снова, как и в детстве. Увязнуть под скамейкой. Речь не о Колине. Конечно же, чёрт меня побери.
В моей голове барахтаются оправдания. Их бесчисленное множество, ведь каждый божий день я придумывала их, тщательно вырисовывая детали. Но сейчас весь этот ворох слов просто тонет, идёт ко дну под гнётом этих ледяных глаз напротив. Мне становится дурно. На деле это вовсе не оправдания, а глупый набор слов, неуместных фраз и букв. Как быть? Что сказать? Когда любая из моих присказок застряла посреди горла, обжигая голосовые связки лживым огнём.