Справа на стене виднелась какая-то надпись, прямо под которой стоял огромный железный ящик, с виду напоминающий сундук. Я забрался на него и поочередно поднес зажигалку к каждой из букв… «Willkommen zu Nekropol!» Интересно, краской это написано или… кровью?
Хотя по большому счёту какая разница? Главное, что город мёртвых существует и мне удалось его найти!
Я стал на колени и пополз по периметру… Никаких бриллиантов, кристаллов, голографических устройств — только несколько скелетов немецких воинов, имена которых выбиты на медальонах.
«Вот так через полвека найдут и тебя. Впрочем, тогда и в голову никому не придет, что эта кучка костей была когда-то Сергеем Бортневым… Надо нацарапать на стене своё имя!»
Я осмотрелся, но ничего, что могло бы послужить орудием труда, не заметил. Ни куска арматуры, ни осколка стекла. Одна надежда на сундук… Его крышка долго не поддавалась, а когда поддалась, я чуть не обомлел от радости: там было оружие! Густо смазанные автоматы, боеприпасы к ним, несколько гранат и даже один фаустпатрон.
Э, братья, мы еще повоюем!
Я достал «шмайсер» и дал длинную очередь. Может, кто-то услышит стрельбу и придёт на помощь? Но нет… Из этого бункера не выйдут даже волны ядерного взрыва — настолько хороша в нем изоляция. Оббитые железом стены навсегда скроют тайну моего исчезновения…
Что же делать? Что? Что?
Я ещё раз обследовал помещение. В одном месте в сплошной обшивке оказался шов, напоминающий русскую «П». Возможно, когда-то там были двери, а может, просто стыковались металлические листы… Решение созрело само собой. Нежданно. Молниеносно. Я взял фаустпатрон, упёр его приклад в плечо и нажал на спуск. Кумулятивный заряд со страшным грохотом вошел в самый центр буквы. В стене образовался гигантский проем, швы лопнули, и в комнату со всех дыр… хлынула вода! За миг она дошла до колен, затем до пояса, шеи… Сейчас меня прижмёт к потолку, я ещё немного побарахтаюсь и пойду на дно… Прощайте, люди добрые!
Силы быстро таяли… Как вдруг я вспомнил про жёлоб, через который спустился в Некрополь. Был вход, следовательно, есть и выход! Вода — это не смерть, это спасение! Если она и дальше будет подниматься, то просто выдавит меня назад, в колодец.
Нахожу отверстие и вставляю в него голову. Хоть подъём не такой и крутой — градусов пятьдесят, не больше, — самому бы мне ни за что не выкарабкаться наверх. Но, подталкиваемый стихией, я легко преодолеваю метр за метром. Вот и дно колодца. Короткий отдых — и снова в путь. Ну, родная, ещё немного, метра три-четыре… Однако вода вдруг отказалась подниматься выше. Видимо, она уже достигла критического уровня. Ну и положеньице! Застрял посредине шурфа — и не туды, и не сюды… Руки поневоле впиваются в кирпичную стену, ноги нащупывают небольшие выступы в кладке… Сколько ещё мне удастся продержаться в позе Витрувианского человека со знаменитого рисунка да Винчи? Час? Два? Где эти долбанные кагэбисты, пардон, эсбэушники?