Идиот! Донне Джефф нравится. Представляешь, если б я бросила тебя одного в темном подземелье?
Умник. Я тоже хочу его найти. Я просто сказал, что он, скорее всего…
Я. Ладно-ладно, поняла.
Умник. Поэтому идти искать Джеффа – не самое лучшее решение.
Я. Может, и так. Но главная сейчас – я, так что будем делать по-моему.
Питер. Мм-м, Донна… Это, конечно, хорошо – только кто назначил тебя главной?
Я. Сама назначилась. Или есть желающие взять ответственность на себя?
Желающих нет.
Быстро перекусываем. Тунец в пакетиках, консервированные бобы в банках с такой крышкой, которую открываешь руками. Это гораздо лучше, чем ковырять жестянку ножом, хотя звук все равно получается громким – будто кто-то скрипичную струну задел.
Крадемся туда, откуда пришли: вдруг конфедераты отстали? Где-то там может прятаться Джефферсон.
Подходим к развилке; мы не заметили ее, когда удирали из лагеря Кротов. Сворачиваем и спотыкаясь бредем дальше в полной темноте.
Она совсем не похожа на темноту ночной спальни. Та «темнота» обитала в мире окон и уличных фонарей, подсвеченных офисных зданий, светодиодов на электронных будильниках и дежурных огоньков на корпусе колонок и телевизоров. Электромагнитное излучение шепотом разговаривает с нашими глазами, даже когда те закрыты. И на загородную темноту она не похожа – ту, где дрожат звезды и поблескивает бледная луна. Это – темнота земли. Тысячи тонн грязи отделяют нас от солнца, лампы мертвы, воздух высасывает жизнь. Если б рядом не было ребят, у меня в этом склепе от ужаса начался бы психоз, как в «Паранормальном явлении».
Бедный Джефферсон, один в таком мраке… Сердце сжимается.
Потому-то я и обстреливаю те фигуры впереди.
Я ж думаю, что Джефферсон один. Примерно через полчаса блужданий мы слышим чихающий звук пистолетных выстрелов. Бежим на него по черным закоулкам и выскакиваем на платформу.
Там кто-то копошится, мы падаем на пол, я больно стукаюсь бедром о железку. Две фигуры впереди настороженно выпрямляются, будто луговые собачки, и я выпускаю очередь.
Это не могут быть Кроты – у тех хватило бы ума жаться поближе к стенам. И это не Джефферсон – он ведь один.
Хорошо, что промахнулась: после обмена бестолковыми выстрелами, которые только всех перепугали, слышу знакомый голос.
Джефферсон. Донна?
Я. Джефферсон! Живой?
Джефферсон. Пока да, но если ты не перестанешь стрелять…
Я. Кто там с тобой?
Джефферсон. Долго рассказывать. Я встаю, слышишь? Не убей меня.
Это и правда Джефферсон. То есть в какой-нибудь страшилке перед нами вырос бы, ну, оборотень, что ли, который принял облик Джеффа, но это точно он, и меня затапливает волна облегчения.