– На перекрестке направо, – сказала она, – третий дом.
– Понял. Что слушаешь?
– Разное. Под настроение, – она снова улыбнулась и стала закручивать волосы пучком на голове.
– Не боишься одна так поздно возвращаться?
– А ты? – она вскинула бровь.
Очень сексуальный жест.
– Нет. Я на машине, и я мужчина. Что со мной станется? – сказал я, переводя взгляд на дорогу.
Из–за ливня приходилось ехать очень медленно, и меня это раздражало. Я любил свою машину и любил выжимать из нее максимум, а сейчас все ее лошадиные силы дремали под капотом.
– У меня хороший удар правой, – ответила незнакомка, – Как тебя зовут?
– Меня? – от неожиданности я чуть не подпрыгнул.
Я совсем не собирался знакомиться с какой–то сумасшедшей, которая ходит босиком под дождем.
Честно.
– Тут разве еще кто–то есть? – с издевкой сказала она.
– Нет. Эрик. Меня зовут Эрик.
– Очень приятно, Эрик. Нортман? – она хихикнула.
– Нет, не Нортман. Поклонница сериалов про вампиров? – я снова невольно улыбнулся.
– Нет, но Настоящую кровь смотрю только из–за него, – она расхохоталась.
– А тебя как зовут? – зачем-то спросил я.
– Хм, это сложный вопрос, - промычала она.
– В смысле?
– Если я скажу тебе свое настоящее имя, мне придется тебя убить, – наигранно грозно сказала она и фыркнула.
– Скажи не настоящее, – я пожал плечами.
– Дана.
– Дана, так Дана. Ты не ответила, почему так поздно ходишь по улицам?
– Шла с работы.
– Где работаешь?
– В баре, неподалеку от места, где ты меня забрал. Мы на месте.
Мы. Местоимение, именительный падеж, множественное число. Простое слово из двух букв. Почему тогда от него у меня внутри что–то дрогнуло, сорвалось вниз и бухнуло в пропасть?
Она уже надела туфли, открыла дверь машины и собралась выходить. Помедлив, она повернулась и сказала:
– Спасибо, добрый самаритянин. Будь осторожен на дороге.
С этими словами она выпорхнула из машины и скрылась в темноте подъезда. Я покачал головой, ругая себя за беспечность, и поехал домой.
Если бы я только знал, как изменится моя жизнь в следующие несколько недель, я никогда не подобрал бы ее. Даже, если бы на улице шел снег, а она была бы голая.
ГЛАВА 1
Я люблю свою квартиру. Она светлая, чистая и упорядоченная.
Книги на стеллаже вдоль стены стоят по алфавиту. Кухня сверкает стерильным блеском металла. Остров между гостиной и кухонной зоной начищен до блеска моей домработницей, и четко посередине всегда стоит стеклянная ваза со свежими фруктами. Пледы на диване сложены аккуратной стопкой и покоятся на спинке, где им и место.
Я люблю свою квартиру. Но почему-то мне не хватает в ней чего-то, какой-то неуловимой вещи, которую я не в силах описать словами.