А Писателю сложно всё время думать об этом, об ЭТОМ и постоянно выделять каким-то образом свои мысли, мысли об: именно, этом.
8 километров он пройдёт пешком, дорога надоест, озабоченные водители, сосредоточенные на чём-то своём, несущественном, либо чрезмерно существенном, пролетают в разных автомобилях, как в собственных пожизненных гробах. Писатель вспомнит, что именно так он рассуждал, будучи подростком, бурно постигающим жизнь, а потом как-то перестал обращать на это внимание. Он прошёл 8 километров, и ему хотелось занять место в чьём-нибудь автомобиле. После 8 километров гробницей почему-то становится безжалостно скоростное шоссе.
Сейчас остановится машина, подберёт Писателя, закон будет соблюдён, и он знал об этом, о том, что всё повинуется насилию над словом. Пусть не осталось места поэзии в небольшом Фольксвагене, но Писатель радуется бессловесному пространству.
Писатель в пути. Тихая ночь. Электронное перевоплощение знаков в ноут-буках. Холестерин. Антибиотики. Абсолютная монархия в стране писательского воображения. Помнит ли он Шилу? Останется ли память о ней?
"Возьми меня," - шептали чьи-то губы.
"Ты одна:"
"Я могу тебе помочь:" - и ночь:
Может быть, нет смысла начинать?..
Может быть, нет смысла начинать ночь:
Но коридоры чьих-то душ манят.
Стоит выйти на улицу - город пьянит, огненный город, подёргивающийся в слезе галлюциноген. Писатель смахнёт слезу.
Sense is over - надпись на стене дома, полного коридоров.
И взбегая куда-то вверх по лестнице, он думал о том, что она не может быть бесконечной, что будет светлое лицо, оно встретит его там, наверху, на вершине мира:
:Я хочу сигарету:
Несмотря на то, что дым не заменяет дыхание, это единственное, что мне действительно необходимо. Без сигареты здесь не обойтись. И обычный табак не подойдёт.
:Ты придёшь?..
:Кто знает:
:Я хочу, чтобы ты пришёл:
:Не знаю, что причиняет большую боль?.. встреча или расставание. Что больней?.. сейчас смотреть в твои глаза и видеть притаившуюся в них душу или:
:потом стареть и погружаться в мир воспоминаний.
Тающая в интерьерах, световых гаммах, дизайнерских экспериментах, хрупкая, юная нимфа томится в безвыходной истерии, инертно роскошествующая жертва ситуации: Девочка в Париже. Ах, богема!
Это не мой мир: А подарите ли вы мне чувства? Ха, мазок, ещё мазок. Возьму что-то с собой. Внутри ожидание чуда:Лицо твое, как некая отдушина. Мир сжимается, затягивает. Твое лицо путешествует в моих трагических видениях. Лицо твое, как боль и утешение, как вспышка, как искажение моего отражения в чужом зеркале. Должен ли ждать лицо? Найду и странным образом утрачу все...