— А я рад, — сказал я Кевину.
Возле нас закружились феи.
— Тролль вернулся… вернулся.
— Он нас не оставит.
— Поиграет с нами.
— Поиграет.
— С нами.
Дорога была прямая, и я знал, что ведет она в город. Возле меня шел Кевин, и, похоже, улыбался. На его витом роге, как на ветке дерева, сидели две феи и весело болтали ножками.
Я так и не спросил хозяина хижины у обрыва, как его зовут. Да и о многом другом тоже».
Я осторожно закрыл книгу, бережно положив ее на стол.
— Валера, — шепотом сказал я, — по-моему, это не простая книга.
— Обыкновенный рассказ, — Валерка пожал плечами. — А что тебя смущает?
— Мне кажется, что тролль живой и именно сейчас идет по дороге в город. А человек, с которым он встретился, очень похож на ночного незнакомца, вручившего мне книгу.
— Вовка, не придумывай, — Валерка схватил книгу за обложку, и страницы зашелестели, пролистывая всю историю.
Я еле успел отобрать.
— Ты что! Тебе же сказано, что никто, кроме меня читать не должен.
— А ты и уши развесил. Да тебя разыграли просто! Лучше посмотри, что там дальше будет.
Книга лежала у меня на коленях. Я словно видел на пустой обложке ее название: «История Ллокваарда — последнего тролля из Соснового болота». Я переворачивал страницы одна за другой. Погоня за похитителями. Вот плачущий тролль разговаривает с большой жабой. Через страницу он, прощаясь с домом, идет по дороге в сумрачном лесу, прогоняя стайки назойливых фей. Сгорает феникс и показывает свою коллекцию единорог. А на следующей странице осенний лес сменяется туманом пропасти и летающими драконами, одиноко стоит хижина, где таинственный незнакомец пишет свои книги. За Ллоком закрывается дверь, и дорога в город ждет маленького тролля.
Лист перевернут, и следующая страница оказывается совершенно пустой.
Я перевернул еще один лист. Пусто! Как же так! Где же продолжение истории? Я чудом удержался, чтобы не пролистать всю книгу до конца.
…«никогда не смотри в конец».
Вдруг одна мысль пришла мне в голову. Она была столь необыкновенная, что я сразу сам себе не поверил.
— Я же говорил — обманули простофилю… — не унимался Валерка. — Книга-то не дописана.
— Подожди! — сказал я, боясь упустить мысль. — Мне кажется… мне кажется, что страницы пусты, потому, что тролль еще не дошел до города.
Целая гамма чувств промелькнула на лице у Валерки. Словно в открытой книге можно было прочитать удивление, недоверие, сострадание, которые, наконец, сменились широкой улыбкой.
— Так, — хлопнул рукой по книге улыбающийся Валера, — ты слишком много начитался. Пошли, лучше, ко мне, — я отыграюсь за вчерашнее поражение.