Это точно… И умерла она, кстати, как раз упав с высотки…
Упав с высотки… Высота… Высотка… Небоскреб…
Я до боли сжал руками виски, словно боялся, что крутящаяся поблизости мысль выскочит из головы и растает струйкой табачного дыма.
Ну, конечно, что есть у курильщика? Небоскреб. Не так давно на упреки мамы по поводу курения тетя Вика рассказала анекдот про то, как журналист спрашивает стоящего у роскошного небоскреба курильщика, как давно тот курит, сколько раз в день и какую марку сигарет. А получив ответ, заявляет, что на деньги, потраченные на сигареты, курильщик смог бы купить целый небоскреб. «А вы курите?» – спросил в ответ тот человек у корреспондента. «Нет», – ответил тот, слегка растерявшись от такого поворота. «А небоскреб у вас есть?» – продолжил допрос курильщик, на что, конечно, последовало новое «нет». «А у меня есть. Это мой небоскреб», – завершил свою речь мужчина.
Как же я сразу не вспомнил этот анекдот?!
Итак, правильный ответ: небоскреб, высотка. Это точно.
Улики спрятаны в каком-то высоком здании, чем-либо примечательном для меня.
В волнении я вскочил на ноги и быстро заходил по комнате, показавшейся вдруг очень маленькой и узкой.
Ну конечно, тетя имела в виду не просто высотку, а именно ту, где ее убили. Возможно, именно поэтому она оказалась в тот злосчастный день на крыше. Идиот! Я с силой хлопнул себя по лбу. Надо было начинать с осмотра места гибели тети Вики. Любой герой детективного романа поступил бы именно так, и только такой разиня, как я, едва не пропустил все на свете.
Мой путь лежит на крышу, это ясно, как дважды два, и даже яснее.
На решетчатой двери висел навесной опломбированный замок с плохо оттиснутой синей печатью. Разумеется, такая мелочь уже не могла меня остановить. Предвидя подобный поворот событий, я заглянул в магазин и купил несколько инструментов.
Подпиливая замок, я размышлял над превратностями жизни. Вот уж поистине никогда не угадаешь, что случится с тобой завтра.
Все дело не отняло слишком много времени, и вот я, уже взобравшись по металлической приставной лестнице, поднял люк и оказался на крыше. В лицо сразу ударил ветер. Здесь было гораздо ветренее, чем внизу. Волосы лезли в глаза, забивались в рот. Где-то подо мной лежал огромный город. Если смотреть на него сверху, он походил на сказочную страну и подмигивал мне огнями, напоминая о старом страхе.
А страх никуда не делся, он просто затаился, как хищник в засаде, чтобы теперь наброситься на меня. Каждый шаг давался с трудом.
Именно здесь была тетя Вика в день своей смерти. Мне казалось, я вижу ее невысокую сухощавую фигуру. Тетя машет мне рукой и пытается что-то сказать, но из-за ветра ее слова не долетают до меня, их относит в сторону.