стихия.
- Собирайся, пойдем... Надо поговорить.
- Куда? - слабо сопротивлялся Махмуд-бек.
- Надо! - коротко приказал курбаши.
Сегодня это был совсем другой человек.
- Разве можно обижаться на старика? Эх, молодежь!
Муфтий огорченно покачал головой.
- Садись, садись. Пей чай... Похудел ты. Много работы?
- Да, уважаемый отец... - смиренно ответил Махмуд-бек.
Садретдин-хан метнул взгляд на туркменского курбаши. Маджид-бек, поклонившись, вышел из
худжры.
- Похудел, почернел... Ох, доля... - по-отечески причитал муфтий. - Я скажу, чтобы сделали хороший
плов.
Он выскользнул за дверь так быстро, что Махмуд-бек удивился этой прыти. Сегодня муфтий был одет
проще. В легком халате, простых ичигах, скромной, непышной чалме.
Махмуд-бек оглядел худжру.
Скромное пристанище аскета... Два небольших коврика, узкая лежанка, расшатанный столик, на
котором покоился коран. Стопки книг, журналов, газет поднимались в нише. Махмуд-бек прочитал на
обложках журналов «Ёш Туркестан», «Оташли уй». Последний журнал выходил в Стамбуле.
На той стене, к которой обращают свой взор правоверные во время молитвы, висел флажок. На
зеленом поле золотыми нитями были вышиты полумесяц и многоконечная звезда.
В углу худжры Махмуд-бек заметил переметную суму. Несомненно, это был его хурджун.
- Ну вот. . - потирая ладошки, вошел муфтий, - посидим, поговорим. Есть о чем нам поговорить.
Первые вопросы были пробными. Муфтий словно прокладывал дорожку. К нужному человеку он
подходил не сразу. А это был необычный прихожанин.
Садретдин-хан рассказывал и о себе, о трудной жизни на чужбине.
- Ты это все испытал. Одному ой как плохо! Нам надо быть вместе...
- Да, уважаемый отец... - соглашался Махмуд-бек.
- А ты сторонишься...
- Я, хотел, но...
- Ну, хватит, хватит. . - поднял ладошку муфтий. - Не будем вспоминать старое. Пей чай. Что ты
собираешься делать?
- Я хочу скопить деньги и уехать в Турцию.
- Зачем?
- Мне нужно учиться... Потом я буду бороться за родину.
- Турция... - одобрительно произнес муфтий. - Турки наши друзья.
- У меня там тоже есть друзья.
- Хорошо, хорошо... Да, - он будто только что вспомнил, - твой хурджун, твои вещи здесь.
- Главное, мои бумаги, стихи...
- Стихи? - переспросил муфтий. - Ты пишешь стихи?
Конечно, старик перечитал все стихи, просмотрел книги.
- Пишу, отец...
- Прочти что-нибудь.
- Можно? - Махмуд-бек кивнул на хурджун.
- Да, да... Бери. Это же твои вещи. Я посылал наших людей. Они нашли курда.
- Спасибо, отец... - поблагодарил Махмуд-бек.