Я взял свою лопату, облокотился на неё, закурил.
- Заполняем шпальные ящики! - раздался надтреснутый голос. О, вот и мастер нарисовался. Голосок-то сел.
Блин! Всё это уже было! Сейчас он с Морячком сцепиться до душевных "посылов". А потом с Гусёнком. Гусёнка менты загребут.
Я бросил лопату, пошёл в закуток башмарей.
- Князь идёт! - громко зашептал я в окно. Вот и Гуси вылетели, испуганно озираясь.
- Всё шутишь? - мрачно спросил Игорь.
- Нет. Жара. Развезёт вас, проблем наживёте. А вас уже ищут. Пойдём.
Обречённо поплелись за мной. Я за ними было пошёл, но мне вдруг резко поплохело. Я сел на корточки, голова закружилась, в ней крутились образы будущего, прошлого. Лица живых, убитых. Я ВСПОМНИЛ ВСЁ!
- Мастак, ты чё? - это Игорь. Увидел переживает. Я уже не мастер в этой бригаде, но Игорь продолжал звать меня Мастаком.
- Жара, Игорь, поплохело что-то. Щас пройдёт, - ответил я ему. А у самого перед глазами стоял стол в подвале морга, накрытый зелёной клеёнкой.
- Мне надо идти! - я резко поднялся.
Игорь даже отшатнулся.
- Куда?
- Не знаю пока, - ответил я ему, - Князю скажи, что я уволился.
- Охренел?
- Нет, не охренел.
- Перегрелся? Чёкнулся? - он схватил меня за желтуху.
Я резко повернулся к нему.
- Ради чего ты живёшь, Игорь?
- Ты чё, Витёк? Ты серьёзно?
- Как никогда, Игорь! Для чего? У тебя есть что-либо, за что ты готов, не раздумывая, жизнь отдать? В полный рост пойти на пулемёт?
- Вот это тебя торкнуло! - усмехнулся он, пытаясь перевести всё в шутку, но глаза остались серьёзными, даже какими-то протрезвевшими.
- А у меня есть ради чего жить, - на полном серьёзе ответил я, - И я больше не буду жить просто так! Гля, надо было оказаться ТАМ, чтобы понять, как дёшево я прожигал жизнь!
- Где - там? - тихо спросил Игорь.
- Там. Слушай, мне больше некогда. Прощай, Игорь!
- Я бы тоже хотел быть "Там", - вдруг сказал он, - чтобы было за что умирать. Чтобы жить захотелось.
Он отвернулся, сел на трубу пневмопочты, закурил, горестно уронив голову с копной соломенных волос.
М-да!
Но! Я уже опаздываю!
Подошёл к своей сумке, с ненавистью сорвал желтуху с себя, бросил под ноги, плюнул, растоптал. Давно мечтал. Водрузил сумку на плёчо, продемонстрировал, с недоумением смотрящим на меня, мастеру и Князю средний палец руки и пошёл через пути.
Достал телефон, зажёг экран, чтобы увидеть время. Так, у меня 6 часов. Что делать?
Вариант 1: забрать своих домой. Вариант самый простой. А как показывает жизнь - самый простой не значит, что самый лучший. Прорабатывали ЕЁ и меня основательно, а значит и долго. Это не экспромт. А проработанная операция. Тут сразу же опять встал вопрос - почему именно мы? Чем мы другие, ради чего столько усилий? Если ради почек-селезёнок - то есть варианты и попроще, чем я и моя жена. Тот же результат при меньших усилиях. Они же развернули многоступенчатую комбинацию с прикрытием и отсечением хвостов, будто я не путеец, а офицер ФСБ не мелкого калибра.