Действительно, у бронзовых ног поэта алели тюльпаны.
– Ты-то сам стихи любишь?
– Да, в общем-то… – пожал плечами мужчина. – Так что насчет денег?
С возрастом шеф становился скуповат. Он и раньше был очень аккуратен в тратах, получить с него лишнюю сотню на оперрасходы и в лучшие времена считалось исключительной удачей, но теперь… Впрочем, что за великий человек без маленьких слабостей?
– Что ж поделаешь… Возьми там, сколько нужно. Потом отчитаешься.
– Есть!
– Только не усердствуй. Знаю я вас… Все! Пошел. – Старик неожиданно легко поднялся, придержав за плечо готового тоже встать мужчину:
– Сиди! Посмотри на Александра Сергеевича, о вечном поразмысли…
Размеренной походкой не слишком занятого человека шеф направился к припаркованной в тени Малого оперного «Волге». Внимательный водитель уже поворачивал ключ зажигания, косясь на хлопнувшую дверь машины сопровождения.
«Старичок… Старичок-боровичок! – подумал, глядя вслед, мужчина. – Старикашечка… Страшненький такой старикашечка, опасненький».
На фоне Пушкина, как водится, снималось очередное не обремененное избыточным знанием семейство.
* * *
По идее, беляши следовало бы разогреть. Покупая их неподалеку от дома, Виноградов так и собирался поступить, но вода для бульона все не закипала – и в процессе метаний между ванной, балконом и холодильником Владимир Александрович как-то незаметно съел их.
Второе блюдо теперь на обед не планировалось…
Зато имели место: морщинистый помидор, немного лука, половина батона. В перспективе можно было заварить чаю, и даже с сахаром, но это потом, по обстановке.
Виноградов еще раз посмотрел в кастрюльку, вздохнул и поставил крышку на место. Сбегал в ванную, завернул кран и убедился, что свежая пресса находится там, где положено: рядом с раковиной.
Зазвонил телефон.
– Слушаю, Виноградов.
– Эго ты, Саныч?
– Нет. Это не я…
– А кто же? – искренне удивился собеседник. С чувством юмора у него всегда было не очень.
– Это мой автоответчик. Говорите медленнее, я записываю!
– Серьезно? – На другом конце линии замолчали, переваривая услышанное и собираясь с мыслями. – Да нет, это ты!
Владимир Александрович чуть-чуть послушал облегченный и радостный смех и решил, что грешно измываться над немощным:
– Рад слышать, Болик! Давно не звонил…
– Уезжали, Саныч. В командировку.
– Точно! – вспомнил Виноградов. – Вернулись, что ли, уже? Чего тогда так рано? Должны же были на месяц, нет?
– Ага! А пробыли – со среды до субботы…
Собеседника Владимира Александровича звали вовсе не Болик. Это кличка такая была у него на «Динамо» – Летающий Анаболик, за увлечение культуризмом и его химическими составляющими. Буквально за год-полтора, благодаря нечеловеческому упрямству, белковому питанию и всяческим импортным мерзостям, этот парень, отзывавшийся в зале на уменьшительно-ласкательное прозвище Болик, накачал себе такую мускулатуру, что анфас напоминал теперь фигу – с крошечной головой, теряющейся в развороте плеч.