Всё изменилось после встречи со Старым Хрофтом. Чёрная пустота под шлемом перестала быть пустотой. Родились — или воскресли — мысли и желания. Очистилась память. Тьма заботливо хранит всё, и сейчас она с готовностью делилась накопленным.
И потому сейчас Ястир-Яргохор, Молодой Бог и Водитель Мёртвых, сидел на троне древней Хель,
X ЕДИН, ВРАГ мой. Т. II. ...Тот ПРОТИВ нас!»
319
-н—■—■—.—н-м—■—•—■—и-н—■—•—■—Гавелу ши ваясь в неразборчивые, смутные голоса прошедших эпох, что по-прежнему звучали под старыми сводами.
Души продолжали стекаться сюда. В его отсутствие, как и подозревал Яргохор, враг Хедин нашёл, кого послать на замену. С вампиром Яргохор, к собственному удивлению, вполне поладил. Разумеется, до срока.
Водитель Мёртвых размышлял. Это занятие по-прежнему казалось ему новым и даже необычным — вполне понятно, если учесть, сколько тысяч лет он просто водил бесконечные караваны душ Чёрным Трактом, не думая, не рассуждая, словно мул с наглазниками подле мельничных жерновов.
Залы Хель не пусты, здесь по-прежнему обитала память о могущественной дочери Древнего Бога Доки. Яргохор ощущал её, эту память, она поднималась из тёмных глубин забвения, наплывала, словно туман; её источали стены и своды, каменные утробы Залов Хель, казалось, до сих пор оплакивали давно сгинувшую владычицу.
Как же тут обходилось без неё, подумал Яргохор. Мысль эта никогда его не посещала — он ведь раньше вообще не думал. Оставались её слуги, безмолвные, бесстрастные существа, не живые и не мёртвые: они заботились о спящем Гарме, псе, вскормленном мясом с трупов, они как-то распоряжались Залами.
Они существовали — в Залах оставалась изначальная сила, изначальный момент, позыв, движение.
Наверное, впервые за все века Яргохор размышлял, что же заставляет души пребывать здесь, в Залах. Они не хотели сюда; они страдали здесь. Их охватывал невыразимый ужас, но его воля, воля Водителя Мёртвых, была сильнее. Он гнал их, подобно стаду, и не знал никакого иного существования.
320 -м--—•—•—м-м—■—•—■——•—•—■—к
И потом они оставались здесь — навеки.
Во всяком случае, так верили обитатели Большого Хьёрварда.
— Се — моё, — еле слышно повторил Яргохор.
Серый меч чуть заметно вздрогнул. Чёрное пятно, заменявшее лицо бывшему светлому богу Ястиру, медленно повернулось к ожившему оружию.
Давным-давно его гонители, его родня, решившая покарать отступника, вручила ему этот клинок. Вручила, ничего не опасаясь, память уже успела покинуть будущего Водителя Мёртвых.
Клинок был родом отсюда, из Залов Хель. Выковал ли его для давно сгинувшей хозяйки неведомый умелец-гном, возник ли меч как-то ещё — Яргохор не ведал. Но серое лезвие было ключом. Ключом и властью. Ключом, что отпирает местные врата; конечно, запертую дверь всегда можно выломать, и отпущенной Водителю Мёртвых силы на это бы хватило с лихвой, но...