Детство давно кануло в Лету, а ощущение радости вернулось. И он прекрасно знал о причине этой радости.
Причина, обернутая простынею, стояла, прислонившись к оконному проему, а дневной свет струился по ней, как вода, ничего не пропуская, забираясь всюду.
Тимофей устроился на боку, с улыбкой наблюдая за Кристиной. Если бы он был скульптором, то его обязательно посетило бы сейчас божественное вдохновение. Впрочем, вдохновение имелось, но природу оно имело вполне земную.
— Так вот, значит, откуда ты за мной шпионил, — сказала она, чуть обернувшись к нему. — Милое же ты нашел себе занятие.
— Я не шпионил. Просто однажды выглянул, чтобы посмотреть, какая на улице погода. А ты в это время совершала свой ежедневный моцион.
— И откуда же ты знаешь, что он был ежедневным? — Два прыжка — и Кристина оказалась на разложенном диване, прижав Тимофея собой. — Откуда?
— О погоде хочется знать каждый день. Я же не виноват, что ты мне все время попадалась на глаза.
— Попадалась, значит? — угрожающе сощурилась она.
— Ага, — подтвердил он и тут же почувствовал у себя под мышками ловкие пальцы, мгновенно заставившие его дико захохотать, потому что с детства боялся щекотки. Тело его пустилось в неистовый пляс, пытаясь увернуться от беспощадных рук, всякий раз находивших самые чувствительные места.
— A-а! Хватит! Прекрати! — кричал он, срываясь на недостойный визг, который мужчина может произвести только в самых крайних случаях.
— Я ему, видите ли, «попалась», — приговаривала жестокая Кристина, срывая с него одеяло, в которое он пытался завернуться. — Уж не принял ли ты меня за ворону, пролетавшую мимо?
— Я не люблю ворон! Я не люблю ворон! Терпеть их не могу! Они только каркают и гадят.
— Да? А кого же ты любишь?
— Чаек, чаек люблю!
— Так они тоже кричат и гадят.
— Зато они красивые.
Тимофею удалось извернуться и подмять Кристину под себя. Оба замерли, глядя друг другу в глаза.
Запах…
Она пахла теплым, только что пережитым счастливым сном, где был полет, свет, радость и крохотные кусочки реального мира, непостижимым образом складывавшиеся в какую-то фантастическую картину. Ее запах будил в нем всю гамму неопределенных, зыбких, неуловимых эмоций, какую-то светлую ностальгию, дежавю давно потерянного в суете приятного момента.
Ее руки напоминали нежные, неуловимые крылья бабочки. Заваривала ли она кофе, листала ли книгу, собирала ли листья в парке, прикасалась ли к его лицу — все это ее руки делали так легко, так приятно, что он мог наблюдать за ними бесконечно.
Тимофей всегда безотчетно воспринимал себя увлекающейся натурой. И к каждому новому своему увлечению он относился с серьезностью и основательностью интересного, захватывающего дела, которое надо обязательно довести до конца. После Ирины в нем что-то сломалось. Он видел и не видел того, с кем проводил время, кого, как ему казалось, любил.