– Ты, наверное, неважно себя чувствуешь?
– А как ты думаешь? Не каждый день у меня начинается с двух смертей! – пытаюсь я мрачно пошутить, но понимаю, что еще немного – и разревусь. Нервы уже на пределе.
Я прижимаюсь лбом к мужскому плечу и в этот момент остро осознаю́, что вот, сейчас приедет милиция, всех допросят, всё осмотрят, заберут трупы, уведут преступника, и этот здоровяк-детектив с кошачьими глазами навсегда исчезнет из моей жизни.
Его миссия будет окончена – он защитил своего клиента, отработал полученную плату, завтра его будет ждать новое дело. А я… А я останусь для него только частью одной из тех историй, которыми он, не называя имен, возможно, делится за пивом с друзьями.
Казалось бы, мне-то что с того? Ведь он для меня тоже лишь случайный знакомый. Жизнь свела нас всего на несколько дней. Может, я как-то по-особому восприняла это знакомство лишь из-за трагичности столкнувших нас обстоятельств? Не исключено, что завтра я проснусь и уже не вспомню об этом человеке.
Пару минут я пытаюсь внушить себе эту мысль, разглядывая, как Антон пробегает глазами страницы. Я любуюсь его твердым красивым профилем, четкой линией скул и опущенными ресницами и мысленно твержу себе: «Подумаешь, какой-то сыщик. Зачем он тебе вообще нужен? Скоро ты станешь свободной, найдешь себе кого-нибудь получше».
Но какой-то противный голосок в моей голове неожиданно возражает: «Мне не нужен никто «получше». Мне нужен именно этот мужчина». Я пугаюсь этой мысли. Неужели я успела так привязаться к Антону? Я еще крепче прижимаюсь лбом к его плечу и крепко обхватываю руками его бицепс.
На мгновение Городецкий поднимает от тетради удивленные глаза, но взгляд его тут же теплеет. Он ласково улыбается, даже не подозревая, какие страсти бушуют во мне, и снова возвращается к чтению.
Эта улыбка дарит на мгновение надежду: может, я не совсем безразлична Антону? Хотя с чего бы мне так считать? Да, после моего падения с лестницы он трогательно заботится обо мне. Но это вполне можно списать на его доброе сердце и хорошее воспитание. Да, он поцеловал меня тогда, у реки. Но это был лишь минутный порыв – он сам признался.
«Увы! – прихожу я к грустному выводу. – Моя любовь из разряда безответных». И тут же вздрагиваю. Что? Я назвала это чувство любовью? Да я с ума сошла! Разве можно полюбить кого-то за три дня? Разумеется, это никакая не любовь. Наверное, такое же сиюминутное увлечение, как и у Антона в отношении меня. Я не должна это так явно демонстрировать. Хотя бы для того, чтобы потом не чувствовать себя полной дурой – ведь вполне вероятно, что мы расстанемся с Городецким уже сегодня вечером и не увидимся больше никогда.