Систему сканнеров на входе взломать не получилось даже моему названому брату. Дорс — тот еще тип, характер не сахар, вернее, мышьяк в опасной для здоровья дозе — считался одним из лучших хакеров, называвших себя Парящими в Сети. Несмотря на это, «жучок» с собой пронести не удалось, поэтому мы пошли другим путем.
Операция началась вчера на закате, когда спутник Ийхи уже коснулся небосвода, чтобы через четыре циклиды уступить место Первому Солнцу Рагхи. Я подошла к входу в Надзор. Примыкающий к зданию Центральный Парк, обычно переполненный, в этой части сектора оказался пустым. Точнее, вымершим. Подозреваю, место обитания военной разведки внушало людям подсознательное желание держаться от него как можно дальше.
Но в Надзоре работали и обычные люди. Такие как, например, Ласси, жена Дорса. Моя лучшая подруга и названая сестра трудилась на рагханов целых три месяца до того, как ее схватили и приговорили к смерти. Позже мы очутились с ней на уранодобывающей платформе, но это уже совсем другая история.
От нее узнали, что на третьем этаже находилось единственное открывающееся окно во всем здании, да и камеры местные умельцы отрегулировали так, что именно это место попадало в «слепую зону». Сюда бегали курить сотрудники. Вернее, сделать пару затяжек из самокруток, свернутых из листьев тонизирующего растения балика.
— Чисто, — раздался в наушнике голос Дорса. — Начинаем.
Как скажете!
Грузовой флайер с логотипом компании по утилизации мусора скользнул вниз со Второй Линии, проходящей метрах в десяти над головой. Завис передо мной. Распахнулись боковые двери, вывалилась бригада рабочих в синей форменной одежде.
К отходам на Рагхе относились трепетно, чуть ли не священно. Собирали, разделяли и утилизировали все, до последнего отброса. Один из рабочих деловито вытащил тележку, забитую метлами и крючками для сбора мусора, покатил мимо меня. Проходя, выдернул из черного пакета ружье с лазерным прицелом. Сунул мне в руки.
Фургон надежно прикрывал нас от камер слежения на первом этаже, и цель на третьем я видела отлично. Вскинула ружье. Приклад уперся в плечо. Расстояние — около трехсот метров. Вдох, выдох… Пусть не снайпер, но стрелять я умела. Мишень — стена чуть выше окна, облюбованного любителями покурить балику.
Выстрел. Почувствовала легкую отдачу в плечо. Пуля из специальной резины с упрятанным в цилиндр «жучком», вернее, «жучками», надеюсь, накрепко прилипла к стене. Мусорщик — наш, из сопротивления — тут же засунул ружье в темный пакет. Подмигнул мне совсем как землянин, хотя от планеты, где я выросла, нас отделяло расстояние почти в четыреста световых лет. Повернулся и отправился собирать яркие обертки упаковок и одноразовые стаканчики, оставленные любителями пикников в Центральном Парке. Я же, стараясь унять бешено колотящееся сердце, вернулась к приемной семье, дожидавшейся в другом секторе, в тени высоких деревьев, на разложенном пестром одеяле.