– Почему она себя убила? – спросил Савва.
Превозмогая горячую боль в затылке, Яна ответила:
– Может быть, потому, что ее никто не навестил, когда она нуждалась, не поделился с ней.
– Едой? – Савва оценивающе покосился на печь, глиняный горшочек в пятнах жира.
– Да при чем тут еда? – озлобилась Яна, и в этот момент нож перерезал веревку. Труп упал вниз. Звук был такой, словно уронили охапку хвороста. – Отнесем ее в гостиную, – велела девочка. – Бери за ноги. Ну же. Вот так, еще давай. Давай же… Стой.
Яна отпустила Стеллу Сергеевну, задышала тяжело.
Сколь легким бы ни было тело, двое голодных истощенных детей не могли волочь его.
– Сбегай за мамой.
Савва послушно удалился.
Яна присела на корточки возле трупа, зажмурилась.
Звон в голове, звон, сопровождавший ее с Нового года, усилился, колокола били пасхально, взахлеб.
Она хотела подумать о чем-то хорошем, о чем-то из прошлого. О папе, который всегда привозил маме цветы, а им с Саввой шоколад. О прогулочном пароходе. О поездке в солнечный Киев к тете Марине.
Но мысли путались.
Вместо красочных картинок приходили серые и черные.
Артобстрел, сгоревший трамвайчик на площади Нахимсона, красноармеец с оторванными руками, навзрыд зовущий Олю. Образ чистого неба заменил просевший потолок бомбоубежища.
У шоколада вкус конских котлет и дурандовых лепешек, которых тоже нет.
И тысячи живых ленинградцев волокли саночки со своими мертвыми на Марата, 76.
– Отмучилась Стелла.
Мама вошла на кухню, переступила через труп. Сняла крышку с горшочка. Он был полным. Женщина поддела указательным пальцем белую гущу, продегустировала.
– Это что, кашка? – спросил Савва с надеждой.
– Столярный клей. Добавим лавровый лист, перец, будет лучше любой каши.
Яна непонимающе заморгала:
– Нужно оттащить Стеллу Сергеевну на кровать…
Мама точно не слышала ее. С горшочком под мышкой она направилась в гостиную. Там Яна застала ее, исследующей книжные полки. Карточки нашлись между пятым и шестым томами Маяковского. Женщина застонала от счастья, прижала их к груди.
– Ты что… – Голос Яны срывался. – Ты что делаешь…
Мама повернула к ней землистое лицо.
– Дочечка, мы же жить будем…
Сухие губы Яны подрагивали.
– Воровка, – прошептала она, – тварь… Воровка…
С каждым произнесенным словом-приговором голос креп, становился громче:
– Мразь. Воровка. Спекулянтка.
– Доченька…
Яна ринулась к дверям, отталкивая Савву. Куда угодно, только бы подальше от этой чужой, сломанной, старой тетки.
Февральский ветер зарылся под пальто, опалил.
Она бежала по двору, спотыкаясь. Нарастающий звон норовил выдуть изнутри глазные яблоки, ушные перепонки. В голове орало, сводя с ума, радио, транслирующее вопли раненых, гул авианалета. Колокольный бой смешался с воем сирен, с сообщением о взятии Киева, голосами Сталина, Жданова, Левитана, со стихами Берггольц.