Миссис Левингстон была не на шутку взволнована. За стеклянной дверью виднелись плавные линии лимузина американской модели, припаркованного возле тротуара.
Вернулся посыльный и что-то сказал служащему. Тот, в свою очередь, обратился к миссис Мортимер. Та возразила. Должно быть, она произнесла:
– Это невозможно!
Тогда Мегрэ поднялся по лестнице, остановился возле семнадцатого номера и постучал в дверь. Как он и ожидал после того, что увидел внизу, ему никто не ответил.
Он открыл дверь и увидел пустую гостиную. В спальне на кровати лежал небрежно брошенный смокинг Петерса Латыша. Один из чемоданов был открыт. Лакированные туфли валялись на ковре, разбросанные в разные стороны.
Пришел управляющий, проворчал:
– Вы уже здесь?
– Ну что? Исчез? И Левингстон тоже!.. Ведь так?
– Не нужно драматизировать. Их нет в номерах, ни одного, ни другого, но наверняка мы сможем найти их где-нибудь в отеле.
– Сколько здесь выходов?
– Три. Один – на Елисейские Поля, другой – на улицу Аркад, и, наконец, служебный – на улицу Понтьё…
– Там есть консьерж? Позовите его.
Управляющий снял трубку. Он был раздражен и набросился на телефониста, который не сразу его понял. Взгляд, которым он поглядывал на Мегрэ, был далек от дружелюбного.
– Что все это значит? – спросил он, пока они ждали прибытия консьержа со служебного входа, где он обычно сидел в маленькой застекленной комнатке.
– Ничего, или почти ничего, как вы любите говорить.
– Надеюсь, речь не идет о… о…
Слово «преступление», кошмар всех владельцев гостиниц в мире, от самых скромных держателей меблированных комнат до управляющих шикарными отелями, было слишком страшным для произнесения вслух.
– Мы это выясним.
В комнату вошла миссис Мортимер-Левингстон и спросила:
– Ну что?..
Управляющий согнулся в поклоне и что-то пробормотал. В конце коридора показался силуэт невысокого старичка с грязной бородой, в плохо скроенной одежде, которая не вписывалась в общий стиль «Маджестика».
Неудивительно, ведь его место было на задворках, иначе его бы тоже одели в красивую униформу и брили каждое утро.
– Кто-нибудь проходил мимо вас?
– Когда?
– Несколько минут назад.
– Да, видимо, кто-то из кухни… Я не обратил особого внимания… Мужчина в кепке…
– Невысокий, светловолосый? – вмешался Мегрэ.
– Да… Кажется… Я не смотрел… Он быстро прошел…
– Больше никого?
– Не знаю… Я выходил, чтобы купить газету на углу улицы…
Миссис Мортимер-Левингстон теряла терпение.
– Ну что?! Вот так вы ищете? – произнесла она, обращаясь к Мегрэ. – Мне только что сказали, что вы из полиции… Моего мужа, возможно, убили… Чего вы ждете?