Здесь поезд «Москва-Оренбург» стоял целый час перед тем, как отправиться дальше на юго-восток. Здесь Сергей мог выйти. И где-то здесь, на вокзале или около него, мой брат встретил тех, кого ему встречать не следовало.
У меня был строгий план действий. Как сказала Женя: «Самара — город-миллионник. Там можно месяцами искать человека, но так и не найти». Мне нужно было жилье. Угол, где можно ночевать в перерывах между поисками, иначе долго я не протяну.
На вокзале была огромная масса народу. Столько людей я видел разве что на Казанском вокзале в родной Москве. Люди налегке, с легкими сумками на плече, как я, и с огромными чемоданами на колесах. Молодые и старые, одиночные путники и галдящие семьи из четырех-пяти человек. Мир людей и сумок, к которому я уже начал привыкать.
Не без труда я нашел вход в тоннель, который вел от посадочных перронов на привокзальную площадь, и свернул туда. Тоннель был длинным — метров 200, не меньше. Поднявшись на поверхность, я на секунду растерялся. Ожидал увидеть перед собой большую привокзальную площадь, но здесь была образующая букву «Г» улица, битком запруженная автобусами, автомобилями и народом. А может, это был перекресток двух улиц — кто их разберет. Через дорогу виднелась огромная автомобильная стоянка. Я поправил рюкзак на плече и, пытаясь сообразить, что делать теперь, двинулся в людском потоке к пешеходному переходу.
В стороне, у напоминавшего дорогу подъема к центральному входу в здание вокзала, толпились несколько человек. В основном женщины. У них в руках я заметил картонные таблички. Вряд ли таксисты. Я направился к ним и, подходя, убедился, что моя догадка оказалась верной. На картонке одной из женщин, невысокой пенсионерки в шапочке, я обнаружил выведенное маркером корявое «Жилье».
— Здрасте, — кивнул я ей. — Вы квартиру сдаете или комнату?
Пенсионерка смерила меня подозрительным взглядом.
— А тебе чего надо?
— Комнату. Подешевле.
— Надолго?
— Пару дней точно, а там посмотрим.
— Бандит, что ли? — пенсионерка кивнула на татуировку на шее.
— Какой бандит, вы что, — искренне выпучил я глаза. Из меня мог получится неплохой актер. Наверное. — Это же иероглифы японские. Каратист я, бабуль. Спортсмен.
— Это хорошо! — обрадовалась она. — Ну, пошли, спортсмен. Тут рядом совсем. Деньги-то есть?
— Смотря какие у вас запросы.
Пенсионерка прищурилась.
— Полторы.
— Это в сутки?
— Ну не в месяц же. Какие вы, спортсмены, непонятливые.
— Это все от стероидов, — вздохнул я. — Хорошо, согласен на полторы. Показывайте.
Улица была похожа на базар. Тьма народу слонялась взад-вперед. Вдоль узкого тротуара тянулись бесконечные павильоны с закусочными, магазинами и прочим, был даже филиал банка. За третьим или четвертым павильоном мой лоцман-пенсионерка, сжимая под мышкой картонку с самодельной рекламой, свернула во двор — и мы оказались у подъезда ничем не примечательной жилой девятиэтажки.