Встаю, и, держась за стеночку для пущего равновесия, ползу искать туалет. Нет, ну а чего? Не будут же меня выгонять из квартиры до того, как я посещу святые места. Не по человечески это. Кроме того, на мне мои трусы и чья-то футболка. Значит, ничего накануне не было и точно выгонять не будут.
Нахожу туалет с пятой попытки.
После, кухню нахожу с третьей.
Это не я такая балда, хотя и балда тоже, это комнат в квартире много.
А вот это уже интересно. Потому как обстановка, вернее часть обстановки, подозрительно напоминает мою. Даже вон те пятна на плите. Точно, это моя плита. Только я могу так всё засвинячить и не отмыть. Что тут делает моя плита? Неужели кто-то, по доброте душевной, забрал к себе не только меня, но и всю меблировку из квартиры бывшенького? Вот здорово-то будет, приходит бывшенький домой, а там - как Мамай прошёл. Истерично смеюсь и ставлю чайник. Чайник, кстати говоря, тоже мой.
Сижу, дрыгаю ногами, есть у меня такая привычка, смотрю в окно. Там - лес. Смешанный. Куда же меня занесло? Вспоминай, Лена, напряги память. Память делает мне ручкой и посылает к хрену. Хрен, мол, растение умное, оно всё знает. Даже то, куда тебя, Леночка, опять занесло по очередной пьяни. Сама, дура, виновата, короче.
- Елена Юрьевна, вы уже проснулись? - раздаётся у меня за спиной удивлённый голос вчерашнего типчика.
Поворачиваю голову. Стоит. Всё в том же пиджачке. Смотрит на меня так же удивлённо, под стать голосу. И чего удивляться-то так, спрашивается?
- Дарственную подписывать будем? - и косится опасливо.
Какую дарственную? Что я ему сделала такого, что он смотрит на меня, как на чуму в пробирке? И в руки взять страшно, и дух захватывает от зашкалившего чувство собственного величия.
- Какую такую дарственную? - старательно кошу глазами в разные стороны. Выход из кухни перекрыт типчиком, окно явно выше второго этажа, да и выпрыгивать я не хочу. Даже без моей неуклюжести, я рискую переломать себе все кости.
- Такую, что некий Иван Иванович Иванов дарит вам эти апартаменты, - типчик делает соответствующий жест рукой.
Меня начинают терзать смутные сомнения.
- Это за что же такая щедрость? - хмыкаю я. - Жила-была, значит, девочка - дурочка, к своим годам в сказки уже почти не верила, и тут бац, и квартира в лесу на халяву. Не лепите из меня большую идиотку, чем я являюсь.
- Сказки, меж тем, бродят по свету, - подхватывает типчик, - и одна из них наконец нашла свою девочку - дурочку.
- Эвона как, - делаю вид, что верю. - Сказка, значит. Где мой законный прЫнц? Без прЫнца я не желаю!