— Давно сидит?
— Два месяца и четыре дня, — отозвались в два голоса. А затем Эмилия Борисовна покаялась. — если бы у нас были деньги, он бы не сидел! Если бы его двоюродный брат Гарик имел мягкое сердце и продал эту квартиру, а нам дал какую-то часть, мы бы…
— Не факт! — отозвался Яков Григорьевич. — Не факт… Бабушка надвое…
— Значит… значит, — я старалась говорить тихо, не спеша, попивал… вместе с дядей?
— Старики разом и глубоко кивнули:
— Было дело. Было.
— И на дачу к нему ездил?
— Конечно. Пока не…
Вот так она, жизнь, крутит нами, людьми… Предполагаешь, задумываешь одно, а получается — совсем другое…
Откуда я узнала про Андрея, сына этих двух беженцев? Очень просто — из «гроссбуха» Розочки. Семейству Якова Григорьевича там было отведено полтора листка, точно обозначен его состав, место проживания, даты рождения. Последняя запись была такой: «Андрей. Ужас!» Позвонила в Алма-Ату, туда-сюда. Уточнила: пят лет назад Андрей попал под следствие первый раз. Старики продали свою алма-атинскую квартиру задешево, чтоб только оплатить знаменитого адвоката… Теперь, значит, «мальчик» сел второй раз…
«Мальчик», который пил с умершим или убитым Семеном Григорьевичем, драматургом и алкоголиком. Интересный узор! Хотя уж именно этому мальчику было доподлинно известно, что для дяди водка — чистый яд. А уж этиловый спирт…
Мог он убить дядю? Этот бывший инженер и «бизнесмен» сегодняшнего разлива? А почему нет? И непреднамеренно… И преднамеренно… если, если дядя имел нечто дорогое, о чем никто не знал, не догадывался, кроме приметливого Андрюши…
Впрочем, эта версия отмелась, когда старики сказали, что Андрей сидит в Бутырке уже семь месяцев.
Кое-что дал звонок старику Караулову. Он, астматически дыша в трубку, подтвердил мое предположение:
— Бывало… бывало… Прибегала Роза Леонидовна, просила в долг. Я давал. Как же! Она все записывала? Какая аккуратная! Не знал… Но давал, давал…
Стало быть, и Михайлов давал ей в долг, и немалые суммы? Значит, он вовсе не скряга…
… Самое время — вломиться в жилище соседа стариков — как его… как его… Николая Николаевича Виноградова, композитора…
Я сделала вид, что уехала на лифте вниз, чтоб любезный Яков Григорьевич, вышедший проводить меня, захлопнул за собой дверь, и снова поднялась на тот же этаж, нажала кнопку звонка на двери, обитой добротным черным дерматином с простежкой. Хотя и рисковала… Ведь нынче разве что дураки откроют дверь постороннему… Но захотелось сыграть в «чет-нечет»…
К моему удивлению, дверь отворилась сразу, и крупный широкоплечий человек прогудел: