В раздевалке девушки сканируют меня недоуменными взглядами. Господи, дай мне терпения не свернуть им шеи. Они такие настырные. Проклятье, неужели нечего больше обсудить? Я такая интересная? Таинственная? В чем, черт возьми, их проблема?
— Блэк? — Внезапно спрашивает низкий голос, и только сейчас я понимаю, что тренер стоит около стены, записывая что-то в свой блокнот. Останавливаюсь перед ней.
— Да.
— Ты как раз вовремя.
— Я очень дисциплинированная, — язвлю я, почему-то вспомнив слова Мэтта.
Однако тренер поднимает на меня свои серые глаза и грозно выдыхает. Ладно-ладно, шутки с ней пускать не стоит. Уяснила.
— Переодевайся. Форма в тринадцатом шкафчике.
— Уже? Но я ведь не прошла отбор.
— В твоем деле написано, ты занималась гимнастикой пять лет.
— Ну да.
Женщина захлопывает блокнот, кивает квадратной головой и на ходу сообщает:
— У меня центровая подвернула лодыжку. Станешь на ее место.
И все? Тренер уходит, девушки снуют туда-сюда. Я гляжу на них и думаю: еще есть возможность убежать и не натягивать эту уродливую синюю форму! Правда, потом мне становится как-то грустно. В конце концов, надо ведь чем-то заполнить будни, а я ничем кроме гимнастики и не занималась. Можно, конечно, записаться на дополнительные уроки по биологии, но боюсь, наш лысый учитель повесится, узнав, что я буду преследовать его и после занятий.
Я скептически осматриваю форму: короткую, драпированную юбку и топ. Что ж, ну, наверно, могло быть и хуже. Или не могло. Черт. Я усмехаюсь и одеваюсь, прокручивая в голове следующие несколько часов моей жизни. Буду скакать по стадиону и выкрикивать речевки, словно меня кто-то укусил за зад. Отлично!
Завязываю волосы в хвост, оттягиваю вниз юбку, которая, естественно, вниз больше не оттягивается, и выкатываюсь из раздевалки. Все занимаются на улице. Хотя бы это мне приходится по вкусу, солнце греет оголенные руки. Прикрываю глаза и глубоко выдыхаю.
— Ты стоишь на беговой дорожке. — Говорит незнакомый голос.
Не знаю, какого черта все решили, что мне можно указывать, но я определенно хочу развеять этот миф. Оборачиваюсь, стиснув в кулаки пальцы, но неожиданно натыкаюсь на смышленый взгляд какого-то парня. Он стоит передо мной, скрестив руки. На лице играет улыбка, свойственная лишь самоуверенным идиотам, которые, к сожалению, с легкостью покоряли мое сердце в прошлой школе. И мне ничего не остается, как разжать ладони.
— Я мешаю?
— Смотря, кому. — Отвечает незнакомец. Он дергает уголками губ, а я хмыкаю. Боже, да он со мной флиртует! Забыл что ли, что я посланник Дьявола? — Я — Логан.