– Когда мы выросли, – продолжал Артур, – я первым заинтересовался теннисом, но когда Кристиан им увлекся, я перестал играть. Он плохо переносил, если я обыгрывал его. Кто угодно мог у него выиграть, он только плечами пожимал, но если выигрывал я…
– Наверное, я возьму еще лимонное мороженое, – решилась я и подозвала кельнера.
Очевидно, мой собеседник догадался, что мне неприятен оборот, который приняла беседа, потому что потом мы говорили только о местном театре, о погоде, о профессорах Артура, но больше не касались Кристиана. Когда настало время прощаться, я, впрочем, ощутила нечто вроде грусти. В конце концов, Артур был ниточкой, которая связывала меня с Кристианом, и уже одно это заставляло меня ценить наше общение.
Вечером, когда я была у себя, читая книгу, во входную дверь позвонили, и через минуту отец попросил меня подойти.
– Я ничего не понимаю, – сказал он, указывая на громоздкий ящик, стоявший в передней. – Посыльные сказали, что все оплачено и что это подарок для Анастасии Ланиной. Но…
Развязав бечевку и развернув бумагу, я увидела перед собой тот самый кукольный домик, которым я любовалась в витрине всего несколько часов назад.
– Ну и что ты собираешься сделать, скажи на милость? – спросил отец на следующее утро.
Мы завтракали в столовой, он читал утреннюю газету, изредка выдавая вслух замечания к прочитанному. Насытившаяся Ружка лежала в углу, положив голову на лапы.
– Как что? – ответила я. – Поеду в гостиницу и устрою скандал.
Отец выглянул из-за газеты, хмыкнул и снова спрятался.
– Ты не умеешь устраивать скандалы, – примирительно заметил он.
– Хороший повод поучиться.
– Потому что он подарил тебе кукольный домик? С дурными намерениями такие подарки не делают.
– Папа, это домик из витрины! Мне даже неловко представить, сколько Артур за него заплатил…
– Угум, – хмыкнула газета, – он уже просто Артур…
– Папа!
– Сколько ему лет, кстати?
– Ему? Двадцать один, насколько помню. А что?
– Как и тебе, – подытожил отец, складывая газету. – Два ребенка собираются поссориться из-за кукольного домика. Как хочешь, но, по-моему, это глупо.
– Я не ребенок! – возмутилась я. – Между прочим, я автор! Мою книгу перевели на немецкий…
– Ты будущий граф Толстой. Ешь гренки, не то остынут. Кстати, не скажешь, что за любопытная мышь копалась в моем столе?
Вилка, которую я держала, замерла в воздухе.
– Это не мышь… Это я.
– Зачем?
Я насупилась.
– Ты говорил, что у тебя есть револьвер. Я его забрала и спрятала.
– Ну и кто в этом доме должен устраивать скандал? – уронил отец в пространство.