— Не только нераскрытые, самые разные…
— Отвечай.
— Я ищу сходство.
Он мрачнеет.
— Похожих случаев может быть много, — пристально изучает меня.
— На самом деле, нет, — роняю тихо. — Именно таких, практически идентичных. Их совсем мало. Ну, чтобы ничего из вещей не пропало, то есть никакого намека на ограбление. И чтоб никаких следов сексуального насилия, просто ножевые ранения.
— Надеешься поймать маньяка?
— Не знаю, — нервно веду плечами. — Я только хочу понять, попробовать. Вдруг чутье не подводит и удастся вычислить убийцу.
— Ты представляешь, сколько материала придется пересмотреть?
— Меня это не пугает.
Тереблю документы.
— Я занимаюсь исследованием в свободное время, поэтому…
— Не оправдывайся, — прерывает он. — Возможно, мы ищем одно и то же. Будет разумнее объединить усилия. Пойдем, хочу кое-что показать.
Послушно следую за ним, слегка вздрагиваю, когда за моей спиной захлопывается дверь. Щелчок замка вынуждает поёжиться.
После случая с Артуром я впервые остаюсь с Градским наедине. Прошло несколько дней, мы едва общались, ограничивались скупыми приветствиями и формальными прощаниями, общими фразами.
Стоит хоть на миг прикрыть глаза — вижу похороны Вероники. Мрачный, пасмурный день. Дождь не шел, но запах грозы пропитывал прохладный воздух. Я безуспешно пробовала спрятать слезы за солнцезащитными очками, в горле саднило. Мне очень хотелось напиться, снова онеметь изнутри, перестать чувствовать, отключить эмоции.
— Ты искала не там, — говорит он, открывает сейф, достает несколько папок, раскладывает на столе, жестом приглашает приблизиться. — Я просмотрел несколько раскрытых дел. За текущий месяц произошло много интересного. Взгляни.
Пролистываю документы, добираюсь до фотографий.
— Боже, — судорожно выдыхаю.
С трудом удерживаюсь от истеричного вопля.
Отворачиваюсь, закрываю глаза. Опускаюсь на стул, комната плывет перед глазами, очертания смазываются.
— Это определили как суицид, — ровно продолжает Градский.
— Что?! — буквально взвиваюсь, даже в обморок упасть уже не тянет. — Какой же здесь суицид?
— Так гласит заключение эксперта, — хмыкает. — Пятьдесят семь ударов ножом. Нужно очень постараться, чтобы нанести подобные увечья самому себе.
Вновь вглядываюсь в снимки.
— Нереально, — бормочу пораженно. — Только идиот назовет это суицидом.
— Верно, — кивает. — Идиот или тот, кому не нужны «висяки».
— Слить дело ради успешных показателей?
— Да, такое происходит постоянно. Кто станет возмущаться? Погибшая была из неблагополучной семьи, проститутка, наркоманка. Всем на нее плевать.
Звучит ужасно, однако чистая правда.