Ольга сидела на кухне и пила обжигающе горячий чай. Ей было холодно. Ни пуховая бабушкина шаль, ни шерстяные носки, которые она надела, несмотря на июньскую теплынь, не согрели ее. Холод пробирал Ольгу, казалось, до самого нутра. Прошло уже почти две недели со дня смерти бабушки. Самым тяжелым был первый вечер, когда она вернулась из больницы домой. Квартира показалась ей пустой и холодной, словно склеп. Каждая вещь, каждый уголок в ней напоминал о живом, таком родном и дорогом человеке. Невозможно было представить, что бабушкин голос больше никогда не прозвучит в этих стенах. Вот здесь Капуля всегда смотрела телевизор, пристроившись на краешке синего бархатного дивана… Вот здесь она гладила белье — гладильная доска была обтянута свежей льняной тканью… Все, к чему она прикасалась, становилось чистым и сверкающим. Она и сама словно излучала сияние. Наверное, все дело было в ее необыкновенной улыбке, которая никогда не была деланной. Когда Капуля улыбалась, люди словно попадали в ореол ее сияния. Наверное поэтому квартира без нее казалась такой холодной…
Ольга в первый же вечер достала альбом со старыми фотографиями и выбрала свою самую любимую, где бабушка смотрела не в объектив, а куда-то в сторону, и было видно, что она думает о чем-то хорошем и светлом. На вид ей было лет сорок, не больше, но Ольга не знала, сколько ей на самом деле здесь лет, ведь Капуля всегда выглядела моложе. Даже на черно-белом фото угадывалось, что у нее голубые глаза — она была из тех редких женщин, у которых при черных ресницах, бровях и волосах глаза и кожа прозрачны, как у блондинок. Ольге передались ее брови — черные, тонкие, красиво изогнутые, — и она ужасно этим гордилась. Хотя бы в чем-то она похожа на бабушку. Фотографию Ольга аккуратно приклеила на картонку и поставила на сервант, прислонив к вазе с искусственными цветами.