— Эх, Петр Алексеевич, вы уже думаете о будущем общественном устройстве, а я хочу одного — свалить бы этот постылый мертвящий строй, а там что будет. Одевайтесь, едем за Невскую заставу. Почему не заглядываете к нам?
— Да вот пишу, а вечерами то на Васильевский, то на Выборгскую. К заводским ходил, теперь фабричные вернулись из деревень. Эти как-то ближе мне. В дом Байкова не заходили?
— Так он же теперь не наш.
— Как не наш? Наш. Чарушин сохранил его для рабочих, уплатил хозяину за все лето. Там артель поселилась. Гриша Крылов и его приятели. Вот талантливые ребята! Именно талантливые. Будущие народные трибуны. Трое уже готовятся в поход по деревням.
— Не хвалитесь, Петр Алексеевич. Сойдетесь поближе с нашими рабочими — увидите еще более талантливых. Некоторые пишут зажигательные воззвания, а ведь едва выводят каракули. Написали даже рецензию на «Древнюю Русь» Худякова. Каково? Есть просто самородки. Едем, познакомлю с одним.
У Александро-Невской лавры начинался Шлиссельбургский тракт, вдоль которого тянулись каменные владения иностранных и нарождающихся российских круппов. Извозчик попался не из лихих, лошадку не гнал, да и как было гнать по неровной мостовой, залитой грязными лужами. Кропоткин, сидя рядом с Сергеем в дрожках, озирался по сторонам, всматриваясь в этот мрачный мир рабочей окраины. Угрюмые кирпичные здания, подернутые мглистой изморосью. Высокие трубы, вздымающие клубы дыма к низко ползущим тучам. Между каменными громадами — деревянные казармы рабочих, лавки, трактиры. На мостовой — грохот ломовых подвод, нагруженных железом, чугуном, громоздкими ящиками, тюками.
— Деньги — товар — деньги прим, — сказал Сергей, заметив, что его спутник пристально смотрит на движущийся груз. — Здесь, брат, уже вовсю царит капитал. Я пожил тут, так стал даже сомневаться — в крестьянстве ли главная-то сила? Наши рабочие поднялись вровень с европейскими.
— Нет, они наполовину еще крестьяне, — сказал Кропоткин. — Я имею в виду фабричных.
— Покажу вам одного фабричного. Посмотрите, какой он крестьянин. Чистый пролетарий, и таких в Петербурге сотни, скоро будут тысячи.
— Дорогой Серж, Петербург — не Россия. Островок в океане крестьянства. Россия — это крестьянство. Я исколесил ее, видел. Несколько раз пересекал ее от края до края, от балтийских вод до Охотского моря. Крестьянство, казачество, промысловики, бродяги — вот ее население.
— И все-таки главная сила революции, чувствую, таится в городах, — сказал Синегуб. — Останови-ка, братец! — крикнул он извозчику. — Приехали, Петр Алексеевич.