Из посетителей наблюдаю с десяток человек разного пола, совершенствующихся в стрельбе из винтовок на триста – пятьсот метров, плюс две группы по три мужика на правом фланге, неспешно, с обменом мнениями в перерывах шмаляющих на ту самую предельную, километровую дистанцию.
Фурия революции появилась на огневом рубеже, остановившись у сектора для пистолетно-револьверной стрельбы. Ну или как там эта часть стрельбища правильно называется… Кроме нас здесь всего один довольно упитанный мужик с запорожскими усищами, отрабатывающий быстрое доставание револьвера и стрельбу. Ну, знаете, как в ковбойских фильмах. Между прочим, много тут народу такого телосложения – объемистых, но скорее плотных, чем жирных. В принципе, о причинах догадаться не сложно: едят много мяса, передвигаются в основном на машинах, спортом если и занимаются, то преимущественно силовыми упражнениями. При обычной здешней летней погоде, а это температура за 35°С и влажность за 80 %, чтобы много бегать, нужно реально это дело любить.
Ичасо достала из кобуры какой-то средних размеров пистолет импортного вида (ну не разбираюсь я в них, звиняйте) и лихо отстреляла одиннадцать патронов. Она левша, кстати. Что-то я протупил, не сообразил сразу по расположению кобуры. Рыжая, зеленоглазая, да еще и левша – у-ух! Точно ведьма! Ладно, нечего столбом стоять, надо тоже пострелять немного.
Пока я меняю магазин с дорогими голд-дотовскими патронами на бюджетный вариант, моя спутница подгоняет мишень к рубежу. Интересно, но потом посмотрю. Патрон в патроннике я здесь не держу, нет (пока?) такой необходимости, так что досылаю, и – погнали наши городских…
Блин, грохает-то как, даже на открытом пространстве. Это вам не ПМ.
Закончив стрельбу, перезаряжаюсь и тоже подгоняю мишень. Одна девятка, три восьмерки, три семерки, шестерка. Пожалуй, как-то все чуть вверх-вправо смещено. Но в принципе, неплохо, на мой взгляд. Ироничное хмыканье из-за плеча заставляет обернуться. Ичасо стоит рядом, рассматривая мои результаты без особого восхищения.
– Надеюсь, языком ты и правда лучше владеешь, а иначе вообще никакого толку от тебя.
Негромко бормочу: «You'd be surprised…»[32] – вызвав очередное скептическое хмыканье.
– Ладно, а у тебя что?
Молча протягивает свою мишень. Разворачиваю. У нее был не стандартный круг, а поясная мишень с целящимся в стрелка подозрительного вида мужиком. С явно негроидными чертами, между прочим.
М-дя… По пуле в каждый глаз (ну в один, второй впритирку), в центр лба, в нос, в яремную яму, в солнечное сплетение, в сердце, в каждое плечо и две оставшихся – в пистолет.