— Достаточно, — сказал Сажин и опустил «лапу», — и все-таки, Шурик, при ударе правой ты чуть больше наклоняешь голову. Если противник это заметит, тебе придется туго.
Шурик потер перчаткой нос, попрыгал, встряхивая отяжелевшие руки, и оглянулся: Зигмунд Калныньш — Советский Союз! Обрабатывает аудиторию.
— А что, красиво работает, паршивец, — Сажин зубами развязал на «лапе» шнурки, сунул ее под мышку и крикнул: — Зигмунд!
Боксер поймал грушу и подбежал к Сажину.
— Развлекаешься?
— Работаю, Михаил Петрович.
— Не надорвался? — Сажин провел рукой по его груди и посмотрел на ладонь.
— Я мало потею, — Зигмунд со скучающим видом смотрел в сторону.
— Поработай с Шуриком, пусть он атакует.
Шурик пожал плечами. Рыжими вихрами он еле доставал до плеча партнера и, насупившись, пошел в атаку. Зигмунд парировал и сказал:
— Только без грубостей, деточка. Без хамства.
Роберт Кудашвили, натянув два шерстяных костюма и свитер, прыгал через скакалку. Пот заливал глаза, стекал по усам, во рту было сухо. Время от времени боксер поглядывал на песочные часы: три минуты сочился песок, затем следовало перевернуть — и опять резиновая скакалка, не касаясь пола, начинала свистеть под ногами.
Сажин подошел, взял часы и сказал:
— Брек, Роберт! Сколько весишь?
— Утром было восемьдесят три, — убыстряя темп, просипел боксер.
— И прекрасно, к двадцатому будешь в весе, — Сажин перехватил скакалку, взял Роберта под руку и пошел с ним по залу. — Понимаешь, Шурик перед атакой наклоняет голову. Как я не замечал?
— А когда финтит? — Роберт говорил медленно, стараясь скрыть, что задыхается.
— Нет, в том-то и дело. У тебя ведь было такое?
— Давно, — Роберт вытер лицо и шею. — Надо подождать, пока противник заметит, затем пару раз врезать из обычной стойки.
— Думаешь?
— Поработать на мешке? — спросил Роберт.
— На сегодня хватит. Иди в душ, — Сажин задумался и склонил голову. — Ты обыкновенный гений, Роберт. Удара, конечно, не получится, но… — он поднял указательный палец.
— Я просто старый боксер, — Роберт снова вытер пот и пошел в раздевалку.
В душевой еще никого не было. Роберт с наслаждением стянул мокрые шерстяные костюмы, сел в шезлонг и вытянул уставшие ноги. Левая ступня побаливала: видимо, перетянул на боксерке шнуровку. Он медленно провел ладонями по груди, животу и бедрам. Где-то здесь спрятались лишние два килограмма. Миша прав, полтора сгорит перед соревнованиями от нервов. Все в норме, нечего волноваться.
Роберт вошел в кабину, пустил воду и, запрокинув голову, подставил острым струйкам лицо. Подумаешь, тридцать четыре! В городе его называют молодой человек, а в горах — мальчик. Только здесь, на ринге, он — старик. Чушь какая-то. Просто надоел он журналистам и болельщикам, сенсации хочется людям, чего-то нового. Займешь первое место, сухо поздравят, отметят долголетие и в твоем присутствии станут решать, кто должен занять место Кудашвили. Еще и не умер, а уже наследство делят. Если первое! А если только призер? Шурика за третье место на руках будут носить.