Вот уже загорелась и змея.
Прямо сейчас, или гори-гори ясно!
…Вина не хочет пропадать. Сколько ни смотри — не пропадает. Она смеется над ним. Хохочет. Ватрушечки! Бабушка славная. Она печет ватрушечки. Кувырк-кувырк. У бабушки печка. Там огонь. Огонь жжется.
Больно.
Вон бабушка стоит. Добрая. Бабушка поможет. Надо идти. Зачем — огонь? Нельзя! Будет пожар. Лоб горит. Огонь. В огне — гадюки. Шипят, хотят ужалить. Кувырк-кувырк. А они шипят и лезут. Кувырк-кувырк. Вина — гадюка. Противная. Огнем ее!
Огнем нельзя. Можно сгореть. Бабушка говорила.
Но это же наказание!
Змеи горят. Он горит. Кувырк-кувырк. Бабушка предупреждала. Гори-гори ясно! Чтобы не погасло. Не будет больше вины! И Реми не будет. Хорошо.
Ватрушечки…
* * *
Скорлупарь качнулся, медленно валясь на спину.
— Он жив? — Смех герцога оборвался.
— Вроде дышит…
— Вынесите эту падаль из залы.
— Ваше величество, ваше высочество! Нижайше просим прощения, но мы вынуждены вас покинуть. Нужна срочная операция…
Серафим Нексус вскочил бодрей бодрого. Складывалось впечатление, что старец по собственному желанию прыгает в пропасть, и удивляется, и радуется поступку, столь неестественному для лейб-малефактора Реттии.
— Что стоите, отрок? Следуйте за мной! Будете ассистировать…
EPILOGUS
— Символ третьего глаза?
— Белый треугольник в круге.
— Цвет круга?
— Ну, такой… приятный…
— Конкретнее!
— Золотой.
— А не желтый?
— О, точно! Желтый. Как лимончик…
— Цвет кольца по кромке круга?
— Ну… лазурный?
— Вы меня спрашиваете, сударь?
— Ага… В смысле, нет! Лазурный, говорю.
— Это ответ?
— Дайте подумать… Темно-голубой?
Студиозус был жалок. Роскошные, ниже плеч, кудри взмокли от пота. На лбу плясала одинокая морщина — от нервов, не от ума. Широченные плечи сгорбились, поникли; губы дрожали. Вчера на лабораторной работе этот студиозус пытался сглазить мышку. Два часа кряду пыжился, стекленел, надувал щеки…
Андреа Мускулюс не сомневался: отныне мышь будет жить долго и счастливо.
— Синий.
— Я ж и отвечаю: синий! У меня с оттенками не очень…
— Как называл третий глаз Винченцо Лонхард?
— Тюрьмой здравого смысла.
— Вы уверены насчет тюрьмы? Хотя если брать ваш случай…
— Сейчас, профессор… Каземат? Равелин? Темница?
— Камера, молодой человек. Камера здравого смысла. Вы, случаем, не поэт? Лимончик, лазурь, равелин…
— He-а, профессор… Я на шестах дерусь. А стихи — пустое, как по мне, занятие.
Возвышение до профессора не смягчило Мускулюса. Студиозус ему, в принципе, нравился. Здоровенный, на вид туповатый, чем-то похожий на самого Андреа. За исключением мелочи: Андреа был простецом только на вид. А этот, к сожалению…