Давно не было рифм.
Сердце билось не в ритм
С молодостью и страной.
И все тяжелей взлетать.
И стало трудно компоновать:
Стопку книг на столе,
Тень от нее на стене.
Весну в ноябре,
Безумный от счастья
Росчерк пера
И те слова,
Что не говорят.
И вдруг! Из скорлупы быта
Забьет золотой луч!
Увы!
Не ту мы искали дверь и не тот ключ.
Искусство бывает только святым.
И его жар снова родит в груди пожар.
И юности два белых крыла
Вернут нас на острова,
Где мы отбывали плен
В предчувствии перемен.
А зябкая дрожь дождя за окном
Попросит о нежности
К покинувшим дом.
И не избежит тоски
Сердце, втиснутое в тиски
Былых драм, по тем,
Кто вне схем, графиков и орбит
И по ночам не спит.