Айяна достает из сумки «Луи Виттон» массивную золотую зажигалку и такой же портсигар. Я лихорадочно прикидываю, как бы завести разговор:
«Как долетели?»
«Часто бываете в Городе ветров?»
«Вы курите?»
— О боже! О, черт!
В гримерную, спотыкаясь, врывается запыхавшийся человек с брюшком и немыслимым количеством сумочек и коробок. При виде Айяны он вскрикивает:
— Чао, белла!
— Винсент, дорогуша!
Они расцеловывают друг друга в щеки и принимаются тараторить по-итальянски.
Здрасьте и… чао. Лучше пусть меня игнорируют не посреди гримерки, а где-нибудь в углу. В угол я забиваюсь очень кстати, потому что в ближайшие десять минут сюда входят еще трое: Морис, стилист Конрада; тонкая как тросточка Тереза, которая даже висит у меня в комнате (не ожидала, что у этой аристократической блондинки громкий и протяжный техасский говорок!), и парикмахер Лаура, миниатюрная бестия с гигантской расческой. Ее характер проявляется, как только она влетает в гримерную в огромных наушниках и заявляет: «I'm walking on sunshine[18] — о-о-о!»
Оказывается, Винсент — визажист, которого вызвали из Нью-Йорка специально для меня.
— Я приехал, детка, чтобы тебя учить. Уж поверь, дело нелегкое, — говорит он, распаковывая целую батарею пробирочек и бутылочек. — Здесь краски оч-ч-чень любят!
Стоп…
— Учить?! То есть, я буду краситься сама? — ужасаюсь я.
Мне говорили, что раньше было именно так, однако на дворе восьмидесятые! Визажисты есть в каждой студии, даже в Милуоки!
Винсент кивает.
— Это старая школа.
Остальные хором подтверждают. Я открываю рот, но не успеваю задать хоть один вопрос, инициативу перехватывает Айяна.
— Конрад дико похож на одного фотографа, с которым я работаю в Милане…
Про меня моментально забывают. Как видно, они тыщу лет работают вместе не только с Конрадом, но и в других студиях и домах мод по всему земному шару. А значит, им есть о чем поговорить. До меня доносятся лишь обрывки:
— …нет, правда! Я больше с ними не летаю. Если это первый класс, то я балерина!
— …зря это он! Я как глянула на Анну — боже, думаю, ее сейчас вырвет!
— …у них соус-тартар жирный как масло!
— …я попросила у ассистента воды, а он показал на водопроводный кран! Серьезно!
— …а я им говорю: двадцать, и ни центом меньше! Польша?.. Да хоть Занзибар!
Ух ты! Рвота… тартар… Занзибар… Какое все… э-э… гламурное! Я сижу и наслаждаюсь зрелищем того, как Айяну с помощью густого тональника превращают из красавицы в богиню. Лаура, напевая «Father Figure»[19], наматывает локоны Терезы на огромные бигуди. Винсент хватает щипцы и подносит их к моему лицу.