— Ты про Саньку Малыха, наверное, зря так написал, — сказал Андрей.
— Как — так?
— Ну, как-то не очень. Обидеться может.
— На что? На то, что он у Сереги Чувашова на площадке весь потолок заблевал? Мы тогда сами все очумели. Это ж умудриться надо! Выходим — потолок весь уделан! А ему хоть бы хны — он ржет. Да ладно, Андрюха, Саня нормальный человек, поймет. Он же из этого трагедию не делал. Наоборот, даже всех смешил специально. Не обидится. Я ему ещё, кстати, сотку бакарей должен, — как-то в казино занял, до сих пор не отдал. Видимся редко, он сейчас крутой стал, нечасто попадается — некогда. Встречу, — надо будет отдать. Правда, как ни встречу, то денег нету, то отдавать неохота. Сам понимаешь. Ладно, разберёмся.
Андрюха пожал плечами:
— Тебе видней. Но, всё равно…
— Если не понравится — выкинет книжку. Не тупи меня, Дрюля. Ладно, хорошо, я подумаю, — может, перепишу. Может, — нет. Может, имя ему изменю. Тогда, наверное, точно обидится. Скажет: «Чего, ты, мне имя изменил?». Ай, — Архип махнул рукой, — не заморачивайся.
Принесли посуду, салфетки, лаваш, зубочистки, соус, салаты, водку, пиво, орешки.
— Челогачи через двадцать минут будут готовы, — объявила официантка.
— Спасибо, — сказал ей Архип, берясь за запотевшее горлышко графина и обращаясь к Андрюхе, спросил: — Освежимся, как любил когда-то говаривать Александр Малых.
— Давай, — согласился Андрей, подставляя стеклянные рюмочки поближе к Архипу.
Освежились.
— Я тебе на счет крутых, вот что скажу, — пережевывая огурчик с помидорчиком промычал Архип. Сглотнул и продолжал: — Надысь, намедни, давича, с недельку так назад, мы с одним моим хорошим приятелем прокатились на его крутом катаре по Байкалу. Приятель мой, человек известный: политик, бизнесмен, Путин ему часы подарил, короче, бабок — немеряно, власть и всё такое. Скачем мы по волнам на его фешенебельном лайнере в бухточку, от нечего делать, из «Винчестера» по бутылкам пострелять. На катере бухло, типа Виски, коньяк, пиво «Асахи» по сотке за баночку, кубинские сигары, шезлонг на крыше, все дела. Его телефон раскаляется от постоянных звонков. Он, управляя лодкой, только и успевает давать распоряжение. Задолбали! Телефоны, нахер, отключили! Ну, короче, приплыли мы в бухту, настрелялись, напились, свечерело, давай обратно собираться. На обратном пути бензонасос накрылся. Повозились, придумали, как бензин качать, скорость — еле-еле, но потихонечку возвращаемся. Я сижу в шезлонге, курю гаванскую сигару, попиваю японское пивко, любуюсь берегами. Погода нормальная, ветра нет, штиль, идем. Он за штурвалом, тоже освежается вискарем. А берега такие: вдалеке белые скалы, как пирамиды скатываются в воду, а сверху рыжая земля. Я его спрашиваю: