— Может, его жена выиграет в лотерею? — сказала она.
— Или он свалится со стула, — предложил Бандерсон.
— Придумала! В дверь постучится полицейский.
— И окажется его давно потерянным братом.
— А в саду случится извержение вулкана.
— И все деревья посинеют.
— Или на Землю упадет астероид.
Воображение Донны работало настолько быстро, что она не успевала высказывать все свои мысли, все истории, что приходили ей на ум.
И вдруг Доктор потянул ее за собой, подальше от стола.
— Донна, хватит, — быстро сказал ей он, щелкая пальцами у ее лица.
— Что ты делаешь?
— Хватит думать о рассказе, — приказал ей Доктор.
— Я просто хотела помочь, — заупрямилась она. — Придумывала идеи. Он завис, у него писательский ступор. Он тут целыми днями сидит, пытаясь придумать сюжет.
— Нет, нет, нет, — сказал ей Доктор. — Нет у него писательского ступора. Как раз напротив. У него слишком много идей.
— Разве это не хорошо?
— Хорошо? Да, обычно все потрясающе. Воображение — удивительная штука. Без него никуда. Мир бы остановился. Но здесь дело в другом. Не останавливаются лишь идеи. Даже тебя туда затянуло.
— Затянуло? — сказала Донна. — Как в ловушку?
Она взглянула на Дэвида Бандерсона, который неподвижно сидел у компьютера и все так же бормотал свои идеи и истории.
Доктор просканировал писателя звуковой отверткой.
— Он в глубоком трансе. Нам не удастся его отвлечь.
— Что случилось? Почему ему не дописать рассказ?
Доктор посмотрел на Донну. Его лицо было хмурым, но через мгновение на нем появилась улыбка, которая становилась все шире и шире.
— А ведь ты права. Совершенно права. Ему не дописать рассказ, потому что существо на него уже влияет.
— Погоди, какое существо?!
— Он не может дописать рассказ, — с этими словами Доктор отодвинул стул Бандерсона подальше от стола и притянул к себе клавиатуру. — Зато могу я.
Пальцы Доктора застучали по клавиатуре с невиданной скоростью. Текст на экране появлялся так быстро, что Донна не успевала его прочесть.
— Что ты делаешь? Дописываешь рассказ? Что происходит?
— Все! — воскликнул Доктор. — Все, что только приходит мне на ум. Что именно — неважно, рассказ ведь никто не прочитает. Видишь ли, где-то там сидит существо. Ты его не видишь, но оно затаилось в компьютере, в словах на экране. Паразит, питающийся воображением. Он живет историями.
Слова на экране мелькали дальше.
— А истории он получает от Дэвида Бандерсона, пока тот пишет рассказ?
— Возможно, он пришел из Интернета. Или же всегда был здесь. Мы вряд ли узнаем. Но потрясающее воображение Бандерсона разбудило существо и накормило его. Оно хочет больше. И будет держать его, высасывать из него идеи, сюжеты и истории, пока писатель не умрет от голода или усталости. С тобой бы то же самое случилось, если бы я тебя не остановил.