Тебе больше не хотелось жить.
Ты стоял на балконе и думал, что сердце у тебя уже остановилось, а каждый слабый стук в темноте, каждый едва ощутимый толчок в теле где-то между большим пальцем руки и шеи лишь смутно напоминал биение твоего сердца, все еще хранившего воспоминание о чем-то красивом.
Ты представил себе, что будет потом – после того, как ты прыгнешь:
Площадь внизу всем запомнится как место, где погиб какой-то иностранец. Местные ребятишки будут расти и все время думать, кто же ты был такой.
Шум. Единственный вскрик. Тело свалилось с неба. Дробный топот подошв. К тебе подбегают люди. В окнах мелькают лица. Двери распахиваются настежь. Старушки удерживают ребятишек.
К тому времени, когда ты встретил Ребекку, было уже поздно. Ты будешь чувствовать свою никчемность всю оставшуюся жизнь. Твои руки всегда будут помнить то, чего они не сделали.
Какой-то старик переворачивает тебя.
Опусукается на колени и прикладывается ухом к твоей груди.
Ты видишь свои широко разбросанные руки – ладонями вниз. Жест падения.
Когда-то руки у тебя были совсем крохотные. Мать с отцом легко сжимали их в свои ладони по утрам, когда было холодно. И ты раскачивался между ними: раз, два, три – скок!
Ты видишь изодранные мыски своих «кларксов»[49] – светло-голубых. Карманы у тебя слиплись от конфет. Тебя окликают по имени – значит, хотят угостить или что-то показать.
Ты поднимался все выше и выше, цепко хватаясь за родительские руки, и солнце у тебя на головой рассыпалось на ослепительные осколки.
Когда-то все чужие руки казались тебе больше твоих собственных.
Руки везде и всюду.
И вот теперь тебя снова трогают чужие руки. Ты никогда не узнаешь, чьи они, но запомнишь, что они трогают тебя как живого.
А твои руки лежат бездвижно на булыжной мостовой у тебя под балконом.
Те же самые руки хватались за колючие отцовские щеки когда-то субботним утром – давным-давно, однажды субботним утром.
Один-единственный день выпал из колоды прошых дней.
«Проснись, папа! – зовешь ты. – Пора на рыбалку».
А занавески такие белые…
А глаза его спросонья утром такие карие-карие…
«Генри, малыш», – бормочет он.
Печаль в его глазах не только от тоски по другому сынишке. Вы вините себя – и никогда друг друга.
Холодно. Тягостно-унылый рассвет.
Ты помнишь, как он постукивает веткой по земле. Вслед за тем отовсюду выглядывают черви.
Ты смеешься и хватаешь их в пригоршню.
Моросит дождь, но после завтрака тебе тепло. Ты в изумлении протягиваешь червяка отцу. Черви думают, что стучит дождь. И ничего не могут с собой поделать. Они выползают на свет. Это неуправляемый инстинкт. Неодолимая сила влечет их в другой мир.