Прости, классическая Муза,
Прости, Поэзия сама:
Поэт для общества — обуза.
Его не кормят задарма.
Его начальство терпит еле,
В его карманах — ни шиша,
В его весьма нетрезвом теле
Горит и корчится душа.
Спешат замордовать поэта
И мелкий бес, и крупный гад,
И тихо булькающий в Лету
Трудолюбивый бюрократ.
Лететь Поэту шалой искрой
В дыму житейского костра —
Его погубят карьеристы
И кандидаты в доктора.
Но ты, о чистокровно-нервный,
Мой вечно-яростный Пегас,
Тебя запрягшим, уж наверно,
Копытом зафигачишь в глаз.
Но ты, о Кифаред могучий,
Сквозь тьму, сквозь мертвенную тишь
Стрелой разящей и певучей
Ты за поэта отомстишь.