— Он все равно найдет тебя, как находил нас всех… Мы еще можем успеть скрыться.
— Мне нечего скрывать.
— Думаешь, он пощадит тебя? — в тоне сквозила насмешка, — У нас есть общее, Эн. Он убивает нас!
— Плевать.
— Зато мне не плевать на свою чертову шкуру! — широкая ладонь размашисто хлопнула по столу, — Я хочу жить, Эн! Я уезжаю, с тобой или без тебя…
— Значит без меня.
— Твоё дело…
— Зараис! — услышав своё имя, парень оглянулся, — Не опали крылья…
Бросив хмурый взгляд в угол, он вышел из бара так же тихо, как и пришел. Темно-синие глаза в последний раз взглянули на спину, затянутую в черный плащ…
* * *
… я снова в своей комнате… лунные блики на потолке… тихий шелест листвы за окном… сегодня я опять не засну… я не могу нормально выспаться с тех пор, как мама умерла… три года… долгих три года… очень долгих, мучительных, ненавистных три года… он опять придет сегодня… он всегда приходит… уже три года… поворот дверной ручки, надсадный скрип двери, тихий стон половиц под тяжестью тела…ненавижу его… его запах, его голос, его руки, его глаза… надеюсь сегодня он не станет бить меня… я не могу больше выносить этого… что-то нужно сделать…что-то…мама говорила — "нужно молиться и верить своему ангелу"… теперь я знаю — у меня нет ангела… нет! не надо!… папа, не бей меня, пожалуйста!… просто уйди… не трогай меня!… нет, только не сигарета!… папа, не надо!!!…
Девушка проснулась в холодном поту. Короткие блондинистые пряди беспорядочно спутаны. Тело бьет озноб. Ей снова снится этот сон. Она вновь возвращается в тот день… 15 лет назад… но мозг всегда выталкивает ее из сна в этот момент. Как будто не хочет, чтобы она детально вспомнила, что было потом… Со стоном опускаясь на влажные простыни, вновь закрывает глаза. Привычным движением рука берет со стола зажигалку и сигарету…
… яркий свет… ослепляющий, но не обжигающий… потом ничего… тело отца лежит на полу комнаты… так неестественно… ни капли крови… ни следа борьбы… его горло сдавлено, как тисками… он несомненно мертв… следы пальцев на коже… они словно выжжены на коже… и мои руки… руки, на которых было столько ожогов от сигарет… на них нет и следа… ни одного синяка на теле… а потом, в больнице, после осмотра, врач скажет, что у меня нет ни одного следа от переломов… даже того, что оставался на ключице, сломанной в 4 года…
Из-под прикрытых век по щеке сбегает слеза. "Почему я не могу успокоиться? Что же я сделала тогда? Что там произошло? Боже, я так ненавидела его, но я не хотела такого! Я хочу вспомнить… Хочу!" Смахнув слезы, она медленно поднимается с постели и подходит к окну. Там все тот же пейзаж — ночной город. Он живет своей жизнью, с некоторых пор ставшей и ее…