Вот разве что автомобилей почти нет. Да и в целом это скорее середина двадцатого века, чем конец. Высоток не так уж много, мода немножко устаревшая, по улицам громыхают допотопного вида трамваи. Местами бочки с квасом, ларьки с мороженым и автоматы с газировкой.
И еще почему-то башмачное дерево. Но оно не слишком меняет общую картину.
— И что это за место такое? — недоуменно спросил Данилюк.
— А здесь живут те, кто не верил ни в каких богов, — ответил Валерий. — Атеисты, агностики…
— То есть у них тоже свой загробный мир?
— Ну душа же не может просто исчезнуть. Некоторые сразу уходят на перерождение, но таких мало. Так что атеисты тоже должны куда-то отправляться.
— И они отправляются вот сюда?
— Не именно сюда. Атеизм — это не религия, а ее отсутствие. Поэтому у них нет собственного загробного мира. Они попадают… куда получится. Большинство просто перемещается вглубь по Тени, пока не достигает Загробья. И здесь, где в мире живых была ваша Советская Россия, их особенно много — вот и сформировались стихийные поселения. Такие по всему Загробью растут — где-то больше, где-то меньше.
Данилюк поначалу рассматривал виды с любопытством, но быстро заскучал. В отличие от предыдущих мирков, территории атеистов вообще не отличались от мира живых. Никаких диковинок, никаких монстров или волшебных слуг. Абсолютная идентичность. Не будь на небе черного солнца, Данилюк мог бы решить, что вернулся в родную Самару.
— Не очень тут интересно, — заметил он.
— Так здесь ведь нет высшего руководства. Все формируется исключительно сознанием самих духов. Коллективным бессознательным. А при жизни они в загробный мир не верили и ничего про него не выдумывали. Так что выглядит все в точности так же, как выглядело при их жизни.
Что тут все в точности, Данилюк убедился, зайдя в продуктовый магазин. Там на него аж накатила ностальгия — настолько полки соответствовали воспоминаниям раннего детства. Штабелями водка (один сорт), три вида рыбных консервов, черный и белый хлеб, соль, сахар, томатная паста и конфеты-подушечки. Больше ничего.
Очень аутентичной была и продавщица. Необъятных размеров, облаченная в белый халат и кокошник, она смотрела коровьим взглядом, возложив на весы пудовую грудь.
— Здрасьте, — кивнул Данилюк.
— Здоровей видали, — неприветливо откликнулась продавщица. — Воблы нет.
— Так я про воблу и не спрашивал.
— Гречки тоже нет.
— Я и про гречку…
— Есть спички. Берете?
— Да нет, мне…
— Ну так бы сразу и сказали, — проворчала продавщица, вываливая на прилавок мешок серых макарон. — Меньше чем по два кило не отвешиваю.