Так что я сижу в своем укрытии, наблюдая, как он неловко приближается ко мне. В какой-то момент мне становится видно, что лицо его измазано сажей. На левой щеке выделяется пятно с неровными краями – может быть, засохшая кровь, может быть, красноватая глина. Он носит очки в треснутой черной оправе и с заляпанными линзами. Трудно сказать, молод ли он, стар ли. Запах от него исходит ужасный, нечто среднее между мочой и заплесневевшим хлебом. Что-то во мне переворачивается от отвращения, а что-то вызывает желание помочь этому человеку. Но у меня ничего нет – ни денег, ни еды, только слишком бросающееся в глаза платье, да еще, пожалуй, цена, назначенная за мою голову.
Я слишком захвачена – в смысле, потрясена – отталкивающим видом и слишком поздно отдаю себе отчет в том, что буквально пялюсь на него.
У-упс! Все, мне конец. Не знаю уж, сколько заплатит Центр за информацию обо мне и последующий арест, но это явно больше того, что этот несчастный бродяга когда-либо держал в руках. Он сообщит обо мне первому же, кого увидит, представителю власти (хотя я не заметила ни единого признака присутствия зеленорубашечников либо иных должностных лиц), и на меня снова начнется охота.
Я точно знаю, что мне следует делать. Броситься на него, словно это я – хищник, швырнуть на землю, избить до беспамятства, а то и прибить, и таким образом получить шанс на спасение. Уверена, что здесь, на самом краю, нравы именно таковы.
И я на это способна. При всей усталости я чувствую в себе силы. Страх и отчаяние, вступив в союз, делают мышцы тверже, заставляют кулаки сжиматься. Я подсеку его броском под ноги, брошу на землю, сделаю все как нужно. Я чувствую в животе тупую ноющую боль…
Но не успеваю я и с места сдвинуться, как мужчина пятится на шаг назад.
– Не высовывайся и жди, – бормочет он и, превращая свою увесистую палку в орудие письма, царапает на осыпавшейся штукатурке, что ковровой дорожкой устилает землю рядом с ветхим домом, цифры: 6572. Потом выжидает буквально секунду и стирает надпись, только пыль поднимается от подошв его башмаков. Он снимает чиненые-перечиненные, покрывшиеся грязью очки – они падают на землю у моих ног – потом поворачивается, и я вижу – или мне так кажется, – что глаза его переливаются разными оттенками – ореховым, ярко-зеленым, золотым.
Еще один второрожденный ребенок! Ладно, уже далеко не ребенок. Скорее старик, хотя, насколько он стар, сказать трудно из-за сажи на лице. Но до своих лет все-таки дожил. А если он смог, то у меня-то уж точно получится.
Я смотрю, как он, по-прежнему шаркая, удаляется от меня. Хочется догнать, расспросить, умолить его ответить. И тут я задумываюсь: неужели такова и моя судьба, мое будущее? Жалкое нищенское существование на задворках общества?