— Это он? — как бы невзначай спрашивает мама, протирая полотенцем кухонный стол.
— Кто? — спрашиваю я в ответ, тут же приводя в действие ее сверхактивный детектор лжи.
Она вздыхает.
— Тот, кто заставляет тебя выглядеть так, словно мир потерял всякий смысл.
— Не он заставил меня так выглядеть, — отвечаю я. Моя мама смотрит на меня так, как может лишь она. Она понимает меня так, как способна только мать, видит все маленькие причуды, которые делают меня... ну, мной. Она знает меня до мозга костей, что делает вдвойне невозможным скрыть что-то от нее, но на этот раз я говорю ей правду. — Я единственная, кто заставила себя выглядеть так, мам, однако, он имеет к этому непосредственное отношение.
Она бросает полотенце на островок, вытаскивает стул рядом со мной и садится.
— Его зовут Нейт, — говорю я ей.
Это все, что я выдаю, и глаза моей мамы широко раскрыты в ожидании большего количества информации. Информации, которой я не уверена, что хочу с ней делиться.
— Как вы познакомились?
Конечно, она должна спросить об этом. Конечно, должна.
Я вздыхаю.
— Не хочу тебе это рассказывать. — Тут же понимаю, что мне следовало просто выдумать историю, но я не могу солгать ей. Никогда не могла.
— Почему?
Какое-то время вопрос висит в воздухе, прежде чем я, наконец, отвечаю.
— Потому что боюсь, что ты разочаруешься во мне.
— Исключено. — Она произносит это слово с такой убежденностью, что у меня не возникает ни малейшего сомнения в том, что она абсолютно серьезна.
— Мы познакомились с ним в аэропорту по пути на свадьбу Габби. Была нелетная погода, и мы... провели это время вместе. — Я не особо хочу вдаваться в подробности, но моя мама умная женщина; она понимает, что именно я не договариваю ей.
— Ох.
— Я не думала, что увижу его вновь, что... да, полагаю, это заявление не заставит ситуацию выглядеть лучше. Я просто... хотела поставить что-то… кого-то между мной и Итаном.
Мама задумчиво кивает, осмысливая все это.
— Как он оказался на свадьбе?
— Оказывается, он брат Бена.
Мама не настолько потрясена таким развитием событий, как я ожидала. Вместо того, чтобы ответить мне, она просто смотрит на фотографию, и на ее губах расплывается нежная улыбка.
— Ты любишь его, — говорит она.
— Я знаю его всего лишь неделю, — даже не пытаюсь отрицать ее слова, потому что в этом нет смысла.
— Если ты чувствуешь это, то чувствуешь, Кэл, — говорит она, сжимая мою руку.
— Какая разница, как долго вы знакомы?
— Нейт сказал то же самое.
— Похоже, он умный парень, — улыбаясь, отвечает она
— Как я могу доверять этому? — спрашиваю я.