Тайна горы, или Портрет кузнечика (Шипошина) - страница 2
Таина горы, или Портрет кузнечика
Где мысль не работает вместе с рукой, там нет художника.
Где дух не водит рукой художника, там нет искусства.
Леонардо да Винчи
Когда взберешься на высокую гору, перед тобой открывается огромное множество гор, на которые еще только предстоит забраться.
Нельсон Мандела
Глава 1
Эта история произошла два года назад. Я тогда переходил в шестой класс обычной школы и в третий класс «художки», то есть школы художественной.
Сейчас мне уже четырнадцать (почти), но я постоянно вспоминаю эту историю.
Конечно, я вам ее расскажу, раз начал. Только сначала немного о себе, чтобы было понятнее.
Я — единственный ребенок в семье. Дело обычное. Я — обыкновенный ребенок. Это родители у меня… не совсем обыкновенные.
Они — художники. Папа преподает в той самой художественной школе, где я учусь. Только он старается не работать в моем классе. «Чтобы уберечься от инфаркта и других ужасных болезней», как он говорит.
Папа пишет картины и участвует в выставках. О нем частенько появляются статьи в журналах, его имя печатают в каталогах. Можно сказать, что мой папа — известный художник. Но папа никогда не зазнается. Это признают все его друзья, а главное — мама.
У моих родителей есть мастерская. Она переделана из чердака и расположена на шестом этаже пятиэтажного дома. Наша квартира — на пятом. Сейчас родители очень боятся, что пятиэтажка попадет под снос.
Боятся… Потому, что квартиру конечно же нам дадут. Может, и лучше прежней. Только вот как двум художникам существовать без мастерской?
Ведь мастерская — как бы это сказать? — словно бы сердцевина, словно бы душа нашей жизни. И не только нашей, но и жизни наших друзей.
Вернее, друзей моих родителей, которых я считаю и своими друзьями.
Все наши друзья собираются у нас в мастерской. Ведь это такое чудо — иметь мастерскую!
У мастерской есть своя история. Родители оборудовали ее сами. «Путем длительных согласований и некоторых подношений», как выражается отец, родителям разрешили пробить дырку на чердак, подвести к дырке лестницу и обустроить его.
Это случилось, когда мне исполнилось лет пять. Я, конечно, ни «согласований», ни «подношений» не помню. Но вот радость родителей… этот самый «праздник пробития потолка» я помню.
Кажется, это вообще мое первое воспоминание детства. Все прыгают вокруг кучи камней на полу…
Это потом уже появились и полки, и большие стеклянные окна, и обитые деревом стены.
Появились мольберты и подрамники, холсты, палитры и все прочее, что обязано находиться в мастерской художника.
Художников!
Появился тот самый, непередаваемый запах художественной мастерской, который ни с каким другим запахом не спутаешь.