– Вот ты где, – констатировала Леночка. – Почему со встречи ушла? Писатель, между прочим, про тебя спрашивал...
– И что ты ему сказала?
– Сказала, что ты не его поклонница.
– Это правильно.
– Ага. Только он какой-то грустный со встречи ушел. Все, говорит, вечером еду в Москву.
Странная штука – сердце. Как могут в нем уживаться две абсолютно противоречивые эмоции – непонятно.
– Счастливого пути, – только и сказала я.
В общем, день безнадежно испорчен. Хорошо, хоть впереди выходной. Плюну на все, в полночь работать не выйду, отправлюсь в какой-нибудь второсортный бар и буду там пить водку. До умопомрачения. А потом поймаю какого-нибудь мальчика с машиной... Я ведьма, черт побери, и не обязана жить как праведница!
Только моим планам на вечер не суждено было осуществиться. Потому что, когда я вышла из библиотеки, то увидела его.
– Давай пойдем куда-нибудь... У вас в городе есть приличные рестораны?
– Ты полагаешь, женщина моей профессии часто их посещает?
...О святая Вальпурга, какое счастье! Он меня дождался! Мне безразлично, что случится впоследствии (если быть предельно откровенной, то не совсем), и я ощущаю за плечами крылья, в душе – симфонию, а в сердце – подступающую тахикардию.
– Почему ты так на меня смотришь?
– Это отражение твоего собственного взгляда.
– Да уж... Сразу понятно, что ты писатель.
– А я еще и поэт.
– С ума сойти! Мне крупно повезло.
Мы пили крымское вино в маленьком шумном ресторанчике «Виктория» и отказывались воспринимать окружающую действительность. На столе в блюдечке плавала свеча (вот, все-таки я докатилась до вечера при свечах!), и мне представлялось детство с его наивным святочным гаданием.
Ряженый, суженый, приди ко мне ужинать...
– О чем ты задумалась, Вика?
– О тщете всего сущего...
– О чем?!
– Извини. Налей мне еще вина. Ты не опоздаешь на поезд?
– Нет. В смысле, я никуда не поеду.
Ага. Куда бы мне засунуть свое предвидение, а?
– Уверен?
– Да. Думаю, с гостиницей сложностей не будет...
Это что же, мне, скромной женщине интеллигентной профессии, самой делать первый шаг? Хитрый какой! И не надейся даже...
– А зачем гостиница, – говорю я в пространство и залпом допиваю вино.
Мы не зажигали светильников, постель нашли на ощупь, опрокинув по дороге пару стульев и старинный индонезийский кувшин с журнального столика.
– Какие тонкие у тебя руки... Смотри, сквозь них просачивается лунный свет. Ты похожа на фею.
– А ты видел фей?
– Нет, только читал.
– На самом деле они жу-у-у-ткие уродки, можешь мне поверить.
– Верю безоговорочно. Иди ко мне. Ну, пожалуйста...
– Неужели ты еще не устал?