— «Трофеи наших войск», — весело подмигнул Диме Антон Сергеевич. Он уже возвратился со двора и вытирал руку о полотенце не первой свежести. — Садись за стол. Обедать будем.
Дима из приличия стал отказываться. Но когда на столе появилось розовое сало, банка мясных консервов, сыр, нарезанный толстыми ломтями, копченая селедка — он сразу почувствовал голод. Это было здорово: складным ножом резать сало прямо от большого куска, черпать ложкой консервы из банки… На Диму пахнуло дымом походных костров.
— А говорил «не хочу», — рассмеялся Антон Сергеевич, когда все припасы исчезли со стола. — Ну что ж, попьем чайку.
Видно, он был большим любителем чая. Хлебал его с блюдца. Выпил одну кружку, другую… А Дима больше налегал на конфеты.
— Теперь уберем со стола, — сказал Антон Сергеевич.
На долю Димы досталось мыть на кухне посуду, что он и проделал с величайшим удовольствием.
Но самое главное ожидало его впереди. Вернувшись в комнату, Дима заметил, что Антон Сергеевич быстро прикрыл рукой какую-то бумажку, лежавшую на столе.
— А ну, шагом марш сюда, — шутливо приказал Антон Сергеевич. — Кру-гом! — скомандовал он. — Эх, герой, кто же это через правое плечо поворачивается? Еще раз. Кру-гом!
Теперь, повернувшись лицом к столу, Дима вдруг увидел на нем почтовую марку. Треугольную!.. Он склонился над ней. Ну конечно, это была…
— Бери свою Ньясаленд, в память нашего знакомства.
Дима попятился.
— Нет, нет… Я не возьму, что вы! Ведь она двадцать пять рублей стоит!
— Бери, говорят тебе, — нахмурился Антон Сергеевич. — Двадцать пять рублей!.. Ты сын моего друга — какие тут могут быть счеты!.. Бери!.. Послушай, ведь ты меня просто обижаешь.
Не взять Дима не мог. Да и особенно отказываться не хотелось. Шутка сказать — треугольная Ньясаленд!
— Спасибо! Большое вам спасибо!
Он осторожно взял марку кончиками пальцев и осмотрел ее придирчивыми глазами филателиста. Так… Зубчики все целы, нигде не просвечивает, штемпель виден отчетливо…
Куда бы ее положить, чтобы не смялась?.. Дима вытащил из кармана небольшую книжицу и вложил в нее марку.
— Что это у тебя? — заинтересовался Антон Сергеевич, увидев на обложке книжки мотоцикл.
— Удостоверение члена мотоциклетного кружка.
— Вот как! Значит, ты мотоцикл водишь?
— Ага… — Дима спрятал книжку в карман. — Только я прав еще не имею. Их с шестнадцати лет выдают. Но езжу неплохо, вы не думайте… Инструктор говорит, что я лучший в группе, — похвалился он. — А у нас обучаются и десятиклассники…
— Ишь какой!..
Антон Сергеевич прилег на постель, вытащил папиросу, зажег спичку, прикурил. Он так ловко проделывал все это своей единственной рукой, что Дима не удержался от восхищенного восклицания: