— Сколько вчера ребят потерял? — вдруг спросил Сырцов, пытаясь понять причину панкратовской ненависти.
— Ни одного, — расцвел, как роза под теплым дождем, теперь уже не гавкающий барбос, а заботливый и добрый отец-командир. — Пятеро легко раненных, и все. Не то что у вас!
— А что у нас? — удивился Сырцов.
— Ничего. Одни ля-ля-ля тополя.
— Балда ты, Алексей, но шибко мне нравишься, — признался Сырцов.
— Это ты так к полковнику обращаешься?
— Нам бы, Леша, с тобой водки как следует выпить, а некогда, — с горечью осознал незавидное их положение Сырцов и протянул в автомобильную форточку свою визитную карточку. Алексей прочитал и перевернул, изучил английский текст. Удивился несказанно:
— Так ты на вольных хлебах? Свободный стрелок-охотник? Что ж тогда в милицейскую кашу влез?
— Свинья — она завсегда грязь найдет, — грустно признался Сырцов.
— А я тебе свои телефоны дать не могу. Не имею права, — еще грустнее признался Алексей.
— Ты не давай, — согласился Сырцов. — Ты шепни. Мало ли что.
— Я приказа не нарушаю. Я номеров своих телефонов никому не даю. Я тихо-тихо шепчу, — серьезно вошел в игру полковник и еле слышно прошелестел в ухо Сырцова два набора цифр. Что с возу упало, то пропало. Память у Сырцова была как бездонная яма. Вмещала все.
Брат Цыпы Всеволод Всеволодович Горелов жил в одном из престижных домов на разновысоких Кунцевских холмах. В доме начальников средней значимости. Бывших начальников средней значимости. А потому привратника из вестибюля уволили и впускал-выпускал здесь теперь прямой переговорник с квартирами. Сырцов нажал кнопку двадцать седьмой. Сырцов думал, что Горелов-старший на работе, и надеялся покалякать с его женой — очень продуктивны бывают легкие разговоры с дамочками, но ответил недовольный жизнью баритон:
— Вас слушают.
— Вы — Горелов Всеволод Всеволодович? — на всякий случай спросил Сырцов.
— Я — Горелов Всеволод Всеволодович. Кто вы такой и что вам от меня надо?
— Мне необходимо срочно переговорить с вами. Я — Сырцов Георгий Петрович.
— Я не знаю вас, и мне не о чем с вами говорить.
— О вашем брате, Всеволод Всеволодович.
— Тем более не о чем говорить.
Последняя возможность — соврать. И Сырцов соврал.
— Я из МУРа. Так что поговорить со мной вам придется.
После пятисекундной паузы во входной двери что-то щелкнуло, и Сырцов свободно проследовал к лифтам. В ожидании шумевшей вверху кабины он осмотрелся. Раньше-то, лет десять-двенадцать тому назад, здесь был дикий виноград по стенам, цветочницы с яркими цветами, ласковая привратница с цепким гебистским взглядом за стильным столиком, а ныне жухлые темно-коричневые веревки — мертвые тела лоз — на пыльной кирпичной кладке, неряшливые, с облупившейся белой краской жестяные ящики-инвалиды и одинокий стул с замасленной обивкой — будто на нем лет десять беспрерывно слесарь-водопроводчик сидел.