— Ничуть.
— Как вы познакомились?
— Весьма банально. В Доме творчества в Коктебеле. Потом изредка перезванивались, изредка я у него бывала. Но не подозревала, что он сидел в тюрьме.
— За такие подвиги — разбой в монастыре, убийство монаха — не сажали, они вдохновлялись генеральной линией. Стало быть, вы знаете и его правнучку?
— Имею счастье, — черные глаза блеснули бездонным блеском. — Эта девица себя еще покажет.
— В каком смысле?
— Юное существо, безжалостное и наглое. Даже не была на похоронах!
— Она не знала о его смерти.
— Должна бы знать. Но когда нет сердца… Вы мне открыли глаза: ее взрастил убийца. Она — наследница.
— Кстати, вы не в курсе: состояние большое?
— По сравнению со мной он был буржуа, но я не завистлива… — Ольга усмехнулась. — Даже в какой-то степени благодарна.
— За что?
— В день похорон ваш брат… знаете, можно умереть на публике — и никто не заметит. А он привез меня сюда, не отходил, буквально спас, отдавая все силы, всю душу. И спасает до сих пор.
Восторженное заявление. Ай да Васька, ай да молодец! (Конечно, я употребил не школьное, а искомое пушкинское выражение.) И поддакнул осторожно:
— Он самоотверженный врач.
— Знаете, что меня еще подкупило? Забота о вас. Он помчался к закрытию ресторана, говорил, что вы в стрессе.
— В водке. Хотя смерть героя меня несколько подкосила.
— Да, теперь я понимаю. Вот почему я так откровенна с вами, даже мечтала познакомиться. Вы с ним похожи.
Не очень-то мы с братом похожи, но влюбленной женщине виднее. И ведь — диво дивное! — не домогается со своими стихами по случаю «полетов во сне и наяву» с Васькой, а уже, поди, целые циклы… Я поймал себя на мысли, что злым стал и издерганным.
— Я тоже мечтал.
— Правда?.. — Ольга задумалась. — Не представляю себе Прахова в роли героя.
Да, она не глупа.
— Строго говоря, герой романа не он. Прахов — символ боли и ужаса. Символ столетия, споткнувшегося и захромавшего на левую ножку… — тут я осекся и заткнулся, но нечаянной аналогии она как будто не заметила.
— Кто же герой?
— Оленька, да ну их всех к Богу в рай!
— Позвольте! — Она вздрогнула. — Прахов и в романе умер?
— В один день и в жизни, и в воображении.
— Но это мистика!
— Чья-то злая воля, мне кажется.
— Чья?
— Не знаю.
— Расскажите, пожалуйста, — глаза заблестели жадно. — Я так остро чувствую тайну. Пожалуйста!
Я нехотя начал, постепенно, к своему удивлению, увлекаясь:
— Молодой человек — Павел, начинающий прозаик с блестящими (по замыслу моему) задатками, — знакомится с Кощеем Бессмертным. «Это было у моря, где лазурная пена…»
— И я там же познакомилась!