– Это еще одна причина меня поддержать.
– Я тебя поддерживаю. Сам знаешь. Я же говорил…
– Я помню, что ты говорил, – перебил Финч, – и понимаю, но поддержать ты меня должен на все сто. Не потому, что лично я верю, что это правильно, а потому, что ты со мной согласен.
Бо ответил раздраженным взглядом.
– То есть мне одобрять тебя надо? Сказать, что убить кучу народу и самому помереть в процессе или загреметь в тюрягу до конца жизни – великолепная идея и мне не терпится поучаствовать?
Финч хмуро улыбнулся.
– Что-то в этом роде, но без сарказма.
– Не могу, – ответил Бо. – А если ты сам действительно веришь в свою цель, тебе мое одобрение и не нужно, тебе должно быть плевать, что я думаю.
– Ну… мне не плевать.
– Почему?
Финч улыбнулся.
– Потому что ты мой друг.
– Придурок. Ты прочитал распечатки, которые я добавил к остальным документам?
– А то. Про ветеранов с посттравматическим синдромом.
– И?
– И как они вернулись домой, не дождались никакой помощи, поехали крышей, перестреляли кучу людей и застрелились сами. Какая мораль в сей сказке?
– Что она мозги дрючит. Война. Жует и выплевывает тебя. Это одно из редких мест, где тебе дают полную свободу вести себя как психопат, а потом однажды ты оказываешься на своем дворе, подбираешь утреннюю газету, и фигак – понимаешь, что смотришь на мир через прицел. И либо с криками бежишь за помощью, которой, скорее всего, никто тебе не даст, потому что очередь и так выстроилась длинная, либо идешь за пушкой, чтобы продолжать воевать.
– Господи… тебе бы свое ток-шоу вести. Серьезно.
Бо провел ладонями по лысой голове и тяжело вздохнул.
– Я готов, понял? Так уж и быть. Прикрою тебя. Все, что попросишь. Но за ручку тебя держать не буду и не собираюсь быть твоей чирлидершей.
Финч поджал губы и кивнул.
– Жаль. Форма тебе бы пошла.
Бо встал.
– Неудивительно, что половина моих братьев сидит на крэке. Как еще разговаривать с белыми?
Затем настала тишина, не считая редкого вечернего трафика по мокрым улицам, воды, сбегающей в сток, далекого смеха возвращающихся домой гуляк и почти неслышного гудения самолета, несущего людей, мечтающих о спокойной ночи без турбулентности. Бо стоял, глядя на выход из переулка, словно думая, не пора ли уходить. Но в итоге обернулся, посмотрел на Финча и сложил руки.
– Ну, и как все будет?
– Нужны стволы, – просто ответил Финч.
– Есть. У моего дядюшки Лероя оружейный магазин на Пауэлл. Даст все, что попросим, – главное, не говорить, что едем на охоту, но для нее нам нужна базука, а также иметь деньги. Он не любитель семейных скидок.