— Да? Ну ладно… Ты ведь на неделю хочешь в отпуск пойти? Я правильно поняла?
— Да… На неделю…
— Ну, вот и чудненько! И никаких проблем! На неделю так на неделю! Сейчас поднимусь, подпишу и сама его в отдел кадров отнесу! Хорошо?
Соня только быстро покивала, соглашаясь. Лидия Петровна еще проговорила ей что-то торопливое, бодренькое и виноватое, потом подмигнула и исчезла за дверью. Вот и выяснилось, чью хамскую помойку Соня в себя с утра приняла. Лидии Петровны балбеса внука, значит. Вот такой славный круговорот дерьма в природе у них получился! Слава богу, что этот круговорот в ее контейнере осел, а мог ведь и дальше пойти! Кто его знает, чем бы он в конце концов завершился? Ураганом где-нибудь в районе Нового Орлеана? Или другими какими катаклизмами? Хотя насчет Нового Орлеана — это она загнула, пожалуй. Можно подумать, что она Новый Орлеан своим ничтожным помойным контейнером спасла… Все гораздо мельче, все гораздо проще разрешилось появлением у Лидии Петровны здорового и предсказуемого чувства вины. Организм разгрузился от утреннего неврастенического бремени, и вот вам, пожалуйста. Всем стало хорошо. Все достигли желаемого. А Лидия Петровна, Соня по опыту знала, еще несколько дней вздыхать будет, вспоминая свою утреннюю истерику. Потому что чувство вины — оно тоже, наверное, не такой уж большой для человека подарок? Еще и неизвестно, что легче в себе носить — чужую помойку или чувство вины…
Вздохнув, Соня всхлипнула в последний раз продолжительно и сладко. Ничего. Жизнь, кажется, налаживается. Главное, отпуск недельный ей дали? Дали. А переработать в себе чужие шлаки и токсины, переварить их да благополучно вывести — это дело для молодого организма пустяковое. Похнычет немного, поболит, покуксится и к вечеру справится…
В обед заскочила к ней Светка, выпучив глаза и воровато оглянувшись на дверь, зашептала:
— Ты видела, видела, что наша Лидка творит? Совсем уже крышак сорвало на старости лет, с дуба рухнула… Вся изошла в судорогах помирающего климакса! Орет и орет на меня весь день!
— А ты?
— А что — я? Я, как ты, слезами умываться не буду — еще чего! Не дождется она от меня этого! Пусть орет. Мне, знаешь, смешно даже…
— Тебе смешно, а мне не смешно! — рассердилась вдруг на нее Соня. — Знаешь, как мне надо было эту отпускную неделю заполучить? А если б она заартачилась? Что бы я тогда?
— Ну, не знаю… — пожала плечами Света. Потом, по-свойски толкнув ее в плечо, глянула в глаза хитровато: — Слушай, подруга… А чего это ты с Бобом тогда накосячила? Я его видела вчера, и он просил тебе передать…