Владыка Арат оторвал от грозди крупную виноградину и, с задумчивым видом, покатал ее на ладони.
— Наверное, самое время, чтобы спустить их с поводка. — С безразличным видом произнес он.
— У нас нет иного выхода, но все же, Вы слишком спокойны. Не жаль тратить такой ресурс? — Хеляр отхлебнул из чаши подкисленную воду и бросил взгляд на одного из пяти командующих рунегримской армии, который так легко принял решение о, фактически, уничтожении мощного маго-алхимического оружия.
— Подробности мало кому известны. И, раз уж это теперь не играет никакой роли, поделюсь секретом. Дело в том, что эксперимент оказался в большей степени неудачным. Тридцать лет опытов показали, что со временем их разум угасает. Маги, конечно, держат созданий под контролем, но, достаточно одной ошибки и клинок обернется против своего хозяина. Проект длился до сих пор лишь по той простой причине, что исследовательскую базу мы расположили на территории противника и она существовала, практически, без какого-либо дополнительного участия с нашей стороны. Но, в целом, по текущим итогам, риск сочтен недопустимым. — Ягода брызнула соком меж его пальцев. — Так что, нет, не жаль.
— А если бы их обиталище вдруг было обнаружено?! — Удивился Хеляр.
— Исключено. — Улыбнулся его собеседник. — Но о подробностях позвольте умолчать, дорогой друг…
— Кстати. — Перебил его Хеляр, воздев указательный палец вверх. — Едва не забыл сообщить. Мои соглядатаи сообщили, что дочери Ирга едут в Даэр. Подробности, к сожалению, узнать все еще не удалось. Все очень секретно. Могу сказать только то, что это произойдет в ближайшую дюжину дней. Но я все еще работаю в этом направлении.
— Буду иметь в виду, и ждать новостей. — Кивнул ему Арат. — Дела надо доводить до конца. Всегда. Ну а теперь, не побеседовать ли нам на более приятные темы…
* * *
Равномерный гул голосов в таверне, разбавленный приятным пением, изредка разрывался приглушенным звоном посуды на кухне. На жаровне поспевало мясо молочных поросят, и их дразнящий запах уже позволил продать три тушки из пяти.
Интар`он Каэль с тоскливым выражением лица слушал балладу в исполнении, примостившегося в углу, на специально оборудованной сцене, проезжего барда. Выступал человек относительно неплохо. На данный момент у его ног россыпью лежала горстка монет среднего достоинства. Прибыль таверне незначительная, но сойдет и это.
Трактирщик погладил тонкий, словно волос, шрам, пересекающий его шею и теряющийся под воротником, и с досадой подумал о том, что время, когда его собственный чистый голос звенел, доносясь, возможно, до самых небес, безвозвратно прошло. Даже просто разговаривать он предпочитал в полголоса, чтобы не сорваться на задушенное сиплое хрипение. Но жалеть об этом он перестал уже давно. Смысл, страдать от того, что изменить не в силах?