Единственный способ умерить боль – расслабиться… сдаться. Она победила.
Мне конец. По моим щекам льются слезы.
Я думаю о Джебе, Дженаре, маме и папе… им всем придется жить без меня. И при этой мысли мое сердце пронзает боль гораздо более сильная, чем всё, что я до сих пор пережила. И я рада этому. Значит, я еще жива… что не утратила собственного «я». Не перестала быть собой.
Червонная Королева владеет моим телом, но она пока не захватила мою душу и разум. Я могу прибегнуть к магии.
В нескольких шагах от меня лежат три мертвых эльфа-рыцаря. У одного оторвана рука, у другого свернута шея, у третьего сломана нога. Они погибли в схватке с брандашмыгом. Пускай они изувечены, но я все-таки могу ими воспользоваться.
Сосредоточившись на телах, я представляю их живыми. Мозг убитых становится компьютером, который соединен с моими мыслями, их сердца, как будто сделанные из пластилина, бьются одновременно с моим, ноги и руки податливы, как проволока, и двигаются по моей команде.
Неуклюже и нетвердо держась на ногах, рыцари встают. Они тащатся ко мне, хромая и качаясь, хватаются за лозы и тянут что есть сил.
Мой кокон разматывается, и я падаю на пол. Лозы на моих лодыжках, запястьях и кистях – там, где они соединяются с телом, – натягиваются. Рыцари продолжают тянуть изо всех сил, и лозы разрывают кожу. Они вылетают наружу, как электрические провода, которые выдергивают из гипсокартонной стены. Я чувствую острую, режущую боль, как будто меня заживо сунули в мясорубку.
Я булькаю и давлюсь, ощутив вкус крови во рту, и теряю контроль над моими жуткими марионетками. Они обмякают, чуть не выпустив лозы. Но, движимая отчаянным желанием освободиться, я приказываю рыцарям тянуть сильнее.
Из ран текут алые ручьи, кровь собирается на полу лужами.
Я скриплю зубами. Боль – это адреналин. Она придаёт моим творениям сил, и вот они отрывают от меня Червонную Королеву. Она держится лишь за кончики пальцев…
Я падаю, и мои три рыцаря тоже валятся кучей, мертвые и бездыханные.
Я так слаба, что едва замечаю рядом с собой Морфея. Стрижающим мечом он отсекает от моих пальцев зеленые побеги и яростно рубит валяющиеся на полу лозы. Еще один душераздирающий крик пронзает мой мозг, когда Морфей разрубает корону и шпильку, чтобы полностью отделить меня от моей мучительницы.
Лишившись тела, которое она намеревалась занять, душа Червонной Королевы корчится в груде плюща на полу. Она умирает, как угорь, вытащенный из воды.
Морфей убирает стрижающий меч под пиджак. Я лежу, свернувшись клубочком, и истекаю кровью. Сил нет. На лодыжках и запястьях у меня огромные раны, в тысячу раз страшнее тех порезов, которые когда-то оставили на моих ладонях садовые ножницы. Наверно, я умираю…