Оружие — штурмовые винтовки «ХеклерКох-416» и пистолеты «Глок-23». Внешне нас можно принять вообще за кого угодно.
Наш специалист по системам сигнализации и всяким электронным хитростям — капитан Павел Овчинников, щеголяет даже небольшой бородкой. Отчего напоминает какого-то опереточного героя из Средних веков. Ему бы вместо камуфляжа и штурмовой винтовки камзол, широкополую шляпу и шпагу: как есть испанец!
Еще один капитан в нашей группе — Олег Павловский — рыжеволос и худощав. Ирландец, может быть, и не чистокровный — но где-то рядом…
А уж командир… Здоровенный, с наголо бритой головой, на которой вдобавок красуется несколько шрамов, чем-то здорово смахивает на Джеффа Монсона. Есть такой боец смешанных единоборств — кстати, коренной американец! Не брат-близнец, разумеется, но похож здорово.
Так что сборная солянка из весьма колоритных личностей. Встретишь тут таких — хрен кто примет за заезжих спецназовцев. А вот за какую-то команду наемников — так очень даже запросто!
Где-то вдали слышится звук мотора, усиливается… и из-за рощицы выруливает джип. С первого же взгляда бросаются в глаза эмблемы на капоте и дверях. Все ясно — перед нами тот самый федеральный маршал. Так сказать, наш наниматель…
— Будьте внимательны! — поворачивается к нам подполковник. — Норман Кларк — настоящий маршал, не однодневка какая-то! Реальный дядька, на службе уже шестнадцать лет! Куча всевозможных поощрений и прочего, изрядное количество лично задержанных преступников. Короче — вести себя с ним вежливо и уважительно, глупых вопросов не задавать! И думать, что отвечаешь!
Киваем, вопросов ни у кого нет.
Машина тормозит рядом с нами.
По знаку командира мы встаем.
Хлопает дверь, и на улице появляется маршал. Коренастый, рыжеусый и рыжеволосый мужик лет сорока. На поясе кобура с «глоком». Широкополая шляпа, из-под которой смотрят на мир внимательные глаза. Словом — типичный американский шериф… хотя он как раз и не шериф.
— Привет, парни! — здоровается он. — Кто тут у вас Джефф Кларк?
— Это я, чиф! — приподнимает руку в приветствии Торшин.
— Ага! — кивает маршал. — Правильно ли я тогда понимаю, что вон тот здоровяк — Боб Майерс?
Слон наклоняет голову.
— А ведь я тебя где-то встречал! — прищуривается Кларк.
— Возможно… — соглашается подполковник. — Меня трудно не запомнить.
— Ха! Это ты точно сказал!
Гость оглядывает всех нас, приветливо подмигивает Павловскому, вероятно, приняв того за настоящего ирландца.
— И это мои депьюти?[9] — качает головой федеральный маршал. — Да уж… глядя на вас и не скажешь, что вы собрались обеспечивать исполнение федерального законодательства… По-моему, кто-то там, наверху, чего-то перепутал… Ладно!